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见到刘镇邦被自己三言两语唬住，徐妙锦顿时心中大定。
刘镇邦所说的话，倒是与她心中的推测，几乎一模一样。
王守廉若是直接找这些武将说要造反，这些人只要脑子没坏掉，肯定是宁愿死都不会听他的。...
夕阳将尽，余晖如血，洒在鸡足山层层叠叠的林梢之上。赵明倚门而坐，竹杖横膝，目光落在远处山谷间升腾起的一缕炊烟上。那烟笔直升起，又被晚风轻轻扯散，像极了三十年前建文帝焚诏那夜，从宫墙缝隙里飘出的最后一点灰烬。
他闭目轻叹，手中竹杖摩挲得发亮，两个刻字“清明”已深陷木纹之中，仿佛不是刀刻，而是岁月磨出来的。
忽闻脚步??，自山路蜿蜒而来。不似猎户粗重，也不似樵夫急促，倒像是……一种迟疑的归来。赵明未睁眼，只道：“你回来了？”
来人停下，喘息微颤。“我回来了。”是赵文清的声音，比三年前更沙哑，却多了几分释然。
赵明睁眼，只见她立于阶下，衣衫褴褛，拄着一根断裂又用藤条缠好的竹杖，背上的竹篓空了大半，唯余一角油布尚裹着残卷。她瘦得几乎脱形，脸上沟壑纵横，唯有那双眼睛，仍如山泉般清澈。
“我以为你不会再回来。”赵明起身扶她进屋。
“我也以为走不到头了。”她坐下，接过赵明递来的热汤，双手颤抖地捧住，“江南最后一站是徽州，我在那里讲完《退位录》第三遍时，昏倒在祠堂门前。醒来后，村妇喂我喝了七天药粥，说‘您若死了，我们谁来讲真话？’”
赵明沉默，转身从柜中取出一包陈年草药，放入陶罐慢炖。屋外暮色四合，山雀归巢，虫鸣渐起。
良久，赵文清低声道：“我走过了六十二座城，一百三十七个村落。抄录的《退位录》不下千份，有的被官府收缴焚毁，有的随讲者入狱失传，但更多的，已扎进泥土里生根发芽。贵州苗寨的孩子们用侗语背诵‘吾一人之恨，岂可化万千家庭之哭’；云南驿道边的老兵临终前嘱咐子孙：‘若朝廷再征重税，便去鸡足山找守墓人讨个说法。’”
她苦笑一声：“我不是圣人，也不是贤士。我只是个逃了半辈子的女人，如今终于敢回头看看自己走过多少路。”
赵明点头：“你走的每一步，都在替建文殿下补写遗诏。”
“可我还有一件事未了。”她忽然抬头，“韩岳的孙子……他来找过你？”
“来过。”赵明取出那封遗信，递给她看。
赵文清读罢，泪水无声滑落。“韩公当年救我出宫，不是为了让我活着，是为了让我记住??记住那些被抹去的名字，被烧掉的奏折，被篡改的史书。他曾说：‘历史可以被遮蔽，但不能被杀死。只要还有人记得，它就会复活。’”
她顿了顿，声音陡然压低：“你知道吗？我途中听说，京城最近在重修《皇明实录》，启元帝亲命陈廷章主持，要求‘据实直书，不隐不讳’。连建文年号都恢复了，称‘静宗仁孝皇帝’。这是百年来头一遭。”
赵明微微一震。
“不止如此。”赵文清从怀中掏出一封密函，纸页泛黄，火漆残破，“这是江南一位老儒托人辗转送来的。他说，宫中档案馆新开放了一批洪武末年的旧档，里面竟有建文亲笔批注的《孟子集注》，批语写着：‘民为贵，社稷次之，君为轻。此非虚言，乃治国铁律。’”
赵明接过细看，指尖触到那墨迹边缘，仿佛能感受到三百年前那位青年帝王伏案疾书时的心跳。他喃喃道：“原来他早就在等这一天……等有人真正读懂他的选择。”
“可天下不会永远清明。”赵文清望着窗外夜色，“权臣会再生，苛政会复起，人心也会遗忘。我们这一代人能守住真相，下一代呢？下下一代呢？”
赵明起身，走到墙角那只老旧木箱前，缓缓打开。里面整齐码放着数十本手抄本，封面皆题《退位录》，字体各异，纸张新旧不一。有的用宣纸精抄，有的写在粗麻纸上，甚至有几本是用炭条写在树皮上的。
“这些都是这几年各地送来的回响。”他说，“有人读后痛哭三日，散尽家财赈济乡邻；有人写下万言书呈递御史台，请求废除奴籍；还有一位女童，在义学念完《退位录》后问先生：‘皇帝也可以不要权力吗？那为什么现在的大官都不肯让？’”
他轻轻抚过那些册子，如同抚摸沉睡的灵魂。“它们不再是秘密，而是种子。种在田埂上，种在学堂里，种在孩童心中。纵使将来风雨再至，总会有一个人，在某个角落翻开这本书，然后问自己：我可以不一样吗？”
赵文清静静听着，忽然笑了，眼角皱纹如花开般舒展。“我想起一件事。去年冬天，我在湘西一个偏僻山村讲史，有个八岁的小女孩听完后问我：‘那个皇帝为什么不打仗报仇？’我说：‘因为他知道，打赢一场仗，要死很多人；而讲清一个道理，可能救很多人。’她想了很久，第二天带来一幅画??画的是一个穿龙袍的人跪在地上，给一个农民擦脚，旁边写着五个字：‘真正的皇帝。’”
两人相视无言，唯有炉火噼啪作响。
夜深，山风穿窗而入，吹动桌上一页残稿。赵明拾起一看，竟是当年建文亲书的那行字：
>“吾以退为进，非怯也；以忍为仁，非弱也。”
他凝视良久，忽觉胸口一阵温热，仿佛有股力量自血脉深处涌出。他转身取出笔墨，在一张素纸上郑重写下八个大字：
**退而不亡，仁则长存**
然后吹干墨迹，将其夹入最新一册《退位录》中，放入木箱最上层。
次日清晨，赵文清执意要再上山一趟。赵明陪她攀至崖畔那株老梅之下。三年过去，梅花依旧年年绽放，枝干更加苍劲，根下酒渍犹存。
她在树旁盘膝而坐，从竹篓取出一只小铃铛，系于梅枝高处。风吹铃响，清音悠远。
“这是我从苗寨带回来的‘醒心铃’。”她说，“传说古时巫师用它唤醒迷途亡魂。今日我把它挂在这里，愿它日日夜夜响彻山谷，提醒世人莫忘初心。”
赵明望着那铃，忽有所悟：“你是不是……病得很重？”
她一怔，随即微笑：“快不行了。肺痨，拖了两年。我不想死在路上，所以拼了命赶回来，只想再见你一面，再看一眼这山、这梅、这人间清明。”
赵明喉头哽咽，却强忍未落泪。“你要葬在哪里？”
“不必立碑。”她望向无名墓方向，“若魂有归处，我愿守在主公身边。若无，便化作风雨，落在每一本《退位录》翻开的刹那。”
三日后，赵文清病逝于茅屋之中，面容安详，唇角含笑。赵明依其遗愿，将她火化，骨灰分作三份：一份撒入鸡足山溪流，随水奔流入江；一份埋于老梅树下；最后一份，由赵明亲手装入一只青瓷小瓶，藏于无名墓侧石窟之内。
出殡那日，奇迹发生。
方圆百里的百姓自发前来送行，竟达三千余人。他们手持白花，默默列队于山道两旁，无人喧哗，唯有低吟《退位录》中的句子在山谷间回荡：
