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我的脚步不由自主地被这股味道牵引着，拨开人群，朝着菜市场最深处、最偏僻的那个角落挪去。那里光线昏暗，顶棚的几盏白炽灯坏了大半，剩下的也蒙着厚厚的油污灰尘，光线昏黄而浑浊。平时这里只有几个卖廉价调味品和蔫吧蔬菜的老头老太，冷冷清清。
可今天不一样。
那个最角落、背靠着冰冷水泥墙的位置，不知何时支起了一个崭新的肉摊！
摊子不大，但异常干净整洁，与周围油腻污秽的环境格格不入。不锈钢的案板擦得锃亮，反射着顶棚昏黄的光晕，像一块巨大的金属镜子。案板后站着一个男人。
他很高，很瘦，穿着一件浆洗得发白的旧蓝布围裙，围裙上竟然只有零星几点几乎看不见的暗色斑点。一张脸瘦削得颧骨高高凸起，皮肤是那种常年不见阳光的、病态的苍白，薄薄的嘴唇紧抿着，几乎成了一条没有血色的细线。最让人心悸的是他的眼睛——深陷在浓重的黑眼圈里，眼珠的颜色极淡，是那种浑浊的、接近灰白的颜色，看人的时候没有任何情绪，空洞得像两口枯井。他静静地站在那里，手里握着一把厚背尖刀，刀身雪亮，反射着冷冽的光。整个人像一尊没有生命的、刚从冰窖里搬出来的蜡像。
摊子旁边，支着一块简陋的、用硬纸板做的招牌，上面用粗黑的马克笔歪歪扭扭地写着几个大字：
**【买肉送人】**
这四个字像有魔力，又像某种不祥的诅咒，突兀地杵在那里。周围经过的人，无论是买菜的还是卖菜的，目光扫过那块招牌时，脸上都掠过一丝不易察觉的僵硬和回避，脚步下意识地加快，匆匆绕开这个角落。仿佛那里盘踞着什么看不见的、令人本能厌恶的东西。
然而，摊子前却并非空无一人。稀稀拉拉地排着几个顾客。他们大多沉默着，低垂着头，眼神躲闪，不看摊主，也不看案板上的肉，只是盯着自己脚下油腻的地面。他们的穿着也很奇怪，不是常见的家庭主妇或老人，而是些精壮的汉子，或者穿着不合时宜厚外套、面容模糊不清的人。气氛压抑得可怕，只有摊主偶尔挪动脚步时，旧胶鞋底摩擦湿滑地面发出的轻微“吱嘎”声。
一个穿着褪色工装、膀大腰圆的汉子排到了最前面。他闷声闷气地指了指案板上的一大块通脊肉：“这个，三斤。”
摊主那灰白的眼珠缓缓转向他，没有任何言语。只见他枯瘦却异常稳定的手提起那块沉重的肉，“啪”一声轻响，稳稳甩在案板上。那动作干脆利落，带着一种近乎机械的精准。
接着，他举起了那把雪亮的厚背尖刀。
刀锋落下！
没有寻常肉摊那种沉重费力的“咚！咚！”声，也没有骨头碎裂的脆响。只有一种极其细微、却又异常清晰的“嘶——啦——”声，如同最锋利的裁纸刀划过上好的丝绸！刀刃在肉块上轻盈地游走、切入，沿着肌肉纤维天然的纹理，顺畅得不可思议。深红色的肌肉束被精准地剖开、分离，白色的脂肪层如同温润的玉石被小心地剔出，与红色的瘦肉形成鲜明而诡异的对比。那刀口平滑如镜，切面整齐得如同精心打磨的艺术品，看不到一丝毛糙的肉纤维断裂。
