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我是被冻醒的。
睫毛上结着细碎的冰晶，呼出的白气在眼前散得极慢。身下是硬邦邦的木板床，盖在身上的毯子散发着羊毛和煤烟混合的怪味。窗外传来马车铃铛声，还有人用生硬的德语喊着什么，这声音刺破浓雾，像冰锥扎进太阳穴——等等，德语？
我猛地坐起身，毯子滑落露出半截胳膊，皮肤上瞬间起了层鸡皮疙瘩。环顾四周，低矮的房间里摆着一张掉漆的木桌，墙角堆着半人高的书籍，书脊上的烫金字母大多模糊，却有几个单词像烙铁般烫进眼里：《黑格尔法哲学批判》《1844年经济学哲学手稿》。
墙上的铜制挂历停留在1847年11月。
胃里一阵翻江倒海。我记得自己明明是在图书馆查资料，为了写那篇关于《共产党宣言》创作背景的论文，盯着电脑屏幕上的文献突然眼前一黑。怎么一睁眼就从21世纪的暖气房，掉进了这看起来像十九世纪贫民窟的地方？
“醒了？”
门被推开时带进来一阵寒风，裹挟着雪粒子打在脸上。门口站着个高瘦的男人，深棕色大衣上落满了雪，鼻梁上架着副圆框眼镜，镜片后的眼睛锐利得像鹰隼。他手里提着个油纸包，里面散出黑面包的焦香。
“感觉怎么样？昨天在街角发现你时，你倒在雪地里像块冻僵的石头。”男人的声音低沉，带着普鲁士口音的德语算不上流利，“我叫卡尔·马克思，这里是布鲁塞尔。”
血液在刹那间冲上头顶，又在下一秒冻结。我张了张嘴，喉咙里像塞着团棉花，只能发出嗬嗬的气音。眼前这人……是马克思？那个在历史课本里被印成黑白照片，留着大胡子的革命导师？可眼前的他不过三十岁上下，胡子还没浓密到遮住下巴，只是眼下的青黑暴露了他常年熬夜的习惯。
马克思把油纸包放在桌上，倒了杯浑浊的水推过来：“你昏迷时一直说中文，是从清国来的？”
我接过水杯的手在发抖，水温透过粗糙的陶杯传来，却暖不了指尖的冰凉。1847年的布鲁塞尔，清国……这时候鸦片战争刚过去七年，洋务运动还没影子，中国人能出现在欧洲的，要么是广东十三行的商人，要么是像容闳那样的留洋学生，可我这一身现代夹克和牛仔裤，在他眼里恐怕和怪物没两样。
“我……”我咽了口唾沫，努力让自己的德语听起来不那么蹩脚，“我叫林砚，是……是来欧洲求学的。”这个借口在脑子里转了千百遍，总算没让自己露馅。
马克思挑了挑眉，没追问下去，只是指了指桌上的面包：“先吃点东西。这里简陋，只能委屈你了。”他转身走向书桌，那里摊着几张稿纸，上面写满了潦草的字迹，墨水渍晕染开来，像片不断扩散的乌云。
我啃着黑面包，干硬的碎屑剌得喉咙生疼，却不敢放慢速度。饥饿感像潮水般涌来，逼着我狼吞虎咽。余光瞥见马克思正低头写着什么，鹅毛笔在纸上划过的沙沙声，和窗外风雪的呼啸奇异地融合在一起。
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