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只余下阶前，诸葛亮压抑的、撕心裂肺的恸哭。
像孤雁折翼，坠入永恒的寒夜。
白帝城的风，从瞿塘峡的裂口中咆哮着挤进来，卷着江水的湿冷和山石的寒意，像裹了无数细小冰碴的刀子，刮过宫墙，钻进窗棂的缝隙，也钻进我骨头缝里。每一次呼吸，都牵扯着肺腑深处溃烂般的疼痛，带着浓重的血腥气。
我躺在这张宽大的御榻上，身下是蜀地最上等的锦褥，层层叠叠，绣着繁复的龙纹。可那柔软的丝绒，此刻却像浸透了猇亭那场冲天烈焰下、七十万蜀中儿郎滚烫粘稠的血浆！沉重、冰冷、粘腻，无时无刻不在散发着令人作呕的腥甜和焦臭。每一次细微的挪动，都仿佛有无数烧焦的枯骨在身下摩擦、呻吟。
那件明黄色的龙袍，沉沉地压在身上。曾经象征着至高无上的尊荣，此刻却像一张巨大而冰冷的裹尸布，将我层层束缚，勒得我喘不过气。每一次心跳，都变得如此艰难，如此微弱，仿佛随时会被这无边的沉重彻底碾碎。
“陛……陛下……”内侍佝偻着身子，捧着一只热气袅袅的药碗，跪在榻前。他的声音抖得不成调，浑浊的眼睛里盛满了恐惧和一种濒临崩溃的茫然。碗里褐色的药汁散发着浓烈苦涩的气味。
我甚至没有力气去看他一眼。只是用尽全身残存的一点力气，猛地挥动手臂！
“啪！”
药碗被狠狠扫落！温热的、粘稠的褐色药汁泼洒出来，溅在织金绣龙的厚厚地毯上。那深色的液体迅速洇开，蜿蜒、扭曲，如同一条剧毒的蛇，无声地爬行在象征着帝王尊贵的图案之上。
殿门，被无声地推开了。
一股更强的、带着江峡特有湿冷腥气的风猛地灌入，吹得殿内垂挂的纱幔疯狂舞动，如同招魂的白幡。一道清瘦的身影，逆着门外惨淡灰白的天光，立在门槛处。他像一幅被岁月和风霜蚀刻得太久的墨画，只剩下嶙峋的骨线，清瘦得仿佛一阵风就能吹散。是诸葛亮。
他没有说话。没有行礼。没有像往常那样手持羽扇，从容进谏。他就那样静静地站在那里，像一尊沉默的石碑，隔绝了门外所有的光，也隔绝了这殿内绝望的死气。他的目光，穿透殿内昏沉的阴影，落在我身上。那目光里，没有责备，没有哀伤，只有一种深不见底的、仿佛能吞噬一切的疲惫和……洞悉。
我缓缓地，极其艰难地，抬起自己的一只手。视线模糊地聚焦在那枯槁的手背上。皮肤松弛地耷拉着，布满了深褐色的老年斑，像枯死的树皮，紧紧裹着下面嶙峋凸起的骨节和青紫色的血管。这双手……这双手，曾经握得住雌雄双股剑，在虎牢关前劈开华雄的铠甲；曾经挥得动千军万马的令旗，在赤壁的烈焰中搅动风云；曾经稳稳地扶起过醉倒的张飞，拍抚过关羽傲岸的肩头……
如今，它却连一只空空的玉杯，也无力端起。每一次轻微的颤抖，都耗尽了这具残躯里最后的热量。
“孔明……”我的声音嘶哑得如同破败的风箱在拉扯，每一个字都带着胸腔深处撕裂般的痛楚和浓重的铁锈味，“地……图……”
诸葛亮的身影终于动了。他沉默地走到榻前，没有多余的动作，从袖中缓缓取出一卷磨损了边缘的绢帛。两名内侍颤抖着上前，在御榻前将那卷轴小心翼翼地展开。
一幅描绘着万里河山的舆图，在昏沉的光线下呈现出来。墨迹纵横，勾勒着山川河流，城池关隘。然而，更多的，是斑斑点点的、早已干涸发黑的印记——那是血。是无数军报被鲜血浸透后，又无数次被手指按压、摩挲留下的印记。我的目光，如同被无形的力量牵引，死死地钉在了地图上那一处。
