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白帝城的风，像裹着冰碴的刀子。
我躺在冰冷的锦褥上，身下这张床榻，仿佛浸透了猇亭七十万将士的血。
龙袍太沉了，压得我喘不过气，像裹尸布。
“陛下，药……”内侍的声音抖得不成调。
我挥开药碗，褐色的汁液泼洒在织金的地毯上，蜿蜒如蛇。
殿门被无声推开，诸葛亮的身影逆着天光，清癯得只剩下一道墨线。
他没有说话。只是站在那里。
我看着自己枯槁的手，皮肤松弛地裹着嶙峋的骨节，曾经握得住双股剑，挥得动千军万马。
现在，连一只空杯也端不起。
“孔明……”我的声音嘶哑，如同破败的风箱，“地图……”
那张描绘着万里河山的舆图在榻前展开，墨迹纵横，血迹斑斑。我的指尖划过“猇亭”二字，那里仿佛还残留着烈焰焚烧皮肉的焦臭。
“悔……不听卿言……”四个字，耗尽了我残存的气力，带着铁锈般的腥甜。
诸葛亮的肩膀几不可察地一颤。他缓缓跪下，额头抵在冰冷的金砖上，羽扇滑落一旁。
“臣……万死……”
我闭上眼。不是疲倦，是那片无边无际的、燃烧了整整三个月的猇亭大火，终于烧到了眼底。
“云长……翼德……”
声音轻得像叹息，飘散在白帝城呜咽的风里。
“大哥……来寻你们了……”
殿内烛火猛地一跳，熄灭了。
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