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淬火成钢
夜色浓稠如墨，将整片山林浸染成一片深沉的黑暗。浅洞内，寒意刺骨，湿透的军服紧紧贴着皮肤，汲取着本就所剩无几的体温。每一次呼吸，都带出一团白蒙蒙的雾气，旋即消散在冰冷的空气里。
王飞半倚着岩壁，受伤的左臂像是有无数根钢针在持续扎刺，伴随着脉搏一跳一跳地剧痛，剥夺了他最后一丝睡意。他试图活动一下冻得有些麻木的脚趾，却只换来一阵肌肉的僵硬和酸痛。
旁边的栓子蜷缩着身子，牙齿不受控制地轻轻打着颤，发出细微的“咯咯”声。大牛依旧抱着那挺没了子弹的机枪，像一尊沉默的石像，守在洞口最外侧，只有偶尔转动头部观察外界时，才能证明他是一个活人。
赵得柱坐在最靠近外面的位置，他的眼睛在黑暗中习惯性地微微眯起，如同最警觉的守夜猎豹，山林间任何一丝不寻常的声响——风声掠过树梢的呜咽，夜枭偶尔的啼叫，甚至是枯叶落地的轻响——都逃不过他那双早已与这片土地融为一体的耳朵。
时间在寂静和寒冷中缓慢流淌。
“咳……咳咳……”一阵压抑不住的、低沉的咳嗽声突然从栓子那边传来，他立刻用拳头死死抵住自己的嘴，试图将声音闷回去，瘦弱的肩膀因此而剧烈颤抖着。
几乎在咳嗽声响起的瞬间，赵得柱动了。他没有出声呵斥，而是迅速解开了自己那件同样湿透、胸前还被划开几道口子的破旧军装，露出了里面一件勉强算是干爽的、打了好几个补丁的单薄内衣。他毫不犹豫地将外衣脱下，探过身，不由分说地裹在了栓子身上。
“队…队长…”栓子想推拒，声音带着哽咽和颤抖。
“闭嘴，穿上！老子火力壮，不冷。”赵得柱的声音压得很低，带着不容置疑的命令口吻，在黑暗中，他那张饱经风霜的脸上看不清楚表情，但语气里的斩钉截铁却让栓子再也说不出话来，只能将那件带着队长微末体温和浓重汗硝味的破军衣紧紧裹住自己。
这一幕，落在王飞眼里，让他的喉咙像是被什么东西堵住了。他想起了白日在溪边，赵得柱毫不犹豫用掉最后一点磺胺粉给他包扎的情景。这些看似粗犷的汉子，在生死边缘，把最后一点药品，最后一丝温暖，都留给了战友。
就在这时，一直沉默如铁塔般的大牛，忽然极其轻微地挪动了一下身体，他那庞大的身躯，不着痕迹地、却又坚定地，为王飞和栓子挡住了从洞口缝隙里钻进来的、那一道最凛冽的山风。
没有言语，只有行动。在这寒夜绝境之中，一种无声的力量在几人之间流淌、汇聚，驱散着生理上的严寒，也对抗着精神上的绝望。
王飞闭上眼，不再试图对抗疼痛和寒冷，而是将所有的感官都集中在倾听上。他听着赵得柱那几乎微不可闻的呼吸调整，听着大牛沉稳如山的心跳（仿佛能感受到），听着栓子逐渐平复下来的细微鼾声。他忽然明白，这就是支撑着他们在这炼狱般环境中坚持下去的基石——不是口号，不是命令，而是这种融入骨血、甘愿为彼此赴死的袍泽之情。
后半夜，气温更低，王飞感觉自己的意识都有些模糊了，伤口的疼痛也变得迟钝起来，这并非好转的迹象，反而是失血和失温带来的危险信号。
就在他眼皮沉重欲阖时，一阵极其细微、几乎与风声融为一体的“沙沙”声，让赵得柱骤然绷直了身体，右手瞬间按在了腰间的刺刀柄上。大牛也几乎在同一时间，将怀里的机枪握柄攥紧，身体微微前倾，做出了扑击的姿态。
王飞一个激灵，残存的睡意瞬间被惊醒，右手也摸向了靠在手边的步枪。洞内的空气骤然凝固。
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