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不是重伤，不是中毒，而是身体终于追上了时间的脚步。他的发色渐白，动作迟缓，夜里咳嗽不止。帕奇熬了无数汤药，都被他笑着推开：“你那玩意儿连鬼都能治活，我可不想活得比山还久。”
宁语守在床边，握着他枯瘦的手，低声问：“疼吗？”
他摇头：“只是累了。走了太久，该歇一歇了。”
孩子们围在门外，不敢进来，却又不愿离去。他们自发在院子里摆满油灯，每一盏都点亮，灯芯浮现出不同的句子：
>“谢谢您教会我写字。”
>“您说的对，慢一点没关系。”
>“我也想成为能点灯的人。”
那一夜，整座山谷灯火通明，仿佛群星坠地。
珲伍睁开眼，望着窗外的光海，轻声说：“真亮啊……像回到了最初的时候。”
帕奇坐在床边，手里端着一碗最普通的清汤，眼里全是倔强的泪：“你要是敢走，我就把你的名字刻进汤谱，世世代代熬给你听！”
珲伍笑了，笑得像个少年：“那你可得少放药材，别又咸得像腌尸水。”
三人相视而泣，却又忍不住笑出声来。
黎明前，珲伍让宁语扶他起身，穿上那件洗得发白的旧校服，背上那把早已无锋的刀。他一步步走出房间，踏上台阶，站在书院门前，望着东方渐白的天际。
“我想最后看一次日出。”他说。
阳光缓缓升起，洒在他脸上，温暖如初。
他抬起手，轻轻抚摸身边那棵大树的树干，指尖划过那道灼痕，低语：“谢谢你，替我活了这么久。”
树身微微震颤，一片金叶飘落，盖在他肩头。
他没有拂去。
风起了，吹动他的衣角，吹散他的白发，吹过整片大地。
他闭上眼，嘴角带着笑，轻声说：
“这一次，我不走了。”
然后，缓缓坐下，靠在树边，像从前无数次那样，静静看着孩子们醒来，跑出院子，追逐嬉戏。
没有人发现他何时停止了呼吸。
因为他的笑容太自然，太安宁，仿佛只是睡着了，随时会睁开眼，笑着说：“汤好了吗？”
葬礼很简单。
没有碑，没有墓，只有那把旧刀，被深深插入书院门前的土地，刀柄朝上，像一根指向天空的指针。每年春分，刀身周围都会自发长出一圈言草，花开时，花瓣内侧浮现文字：
>“他曾为人点过灯，所以我记得他。”
学生们依旧每日点灯，依旧传唱那首小调：
>“背刀的人走得很慢，
>但他总在等人跟上。”
帕奇继续熬他的汤，越熬越难喝，却越受欢迎。有人说他是在用味觉封存记忆，有人说他根本就是舍不得放下那个总吐槽他汤难喝的人。
宁语活到了很老很老的年纪。她在书院教了五十年写作课，直到再也拿不动笔。临终前，她将《补遗》最后一章亲手焚毁，灰烬随风而去。有人问她为何不留全本，她笑着说：
“有些故事，不该被写完。
因为活着的人，还在继续写。”
她死后，人们在她枕下发现一张泛黄的纸条，上面是珲伍的笔迹：
>“宁语，
>你写的每一个字，都是光。”
最后一任少年守环者??如今已是白发苍苍的老人??站在“归途之痕”下，仰望着那七颗星辰。他手中握着一枚全新的石片，上面没有任何预言，只刻着两个字：
>“传承。”
他将石片埋入土中，轻声说：“老师，我们学会了。”
风起了。
它穿过山谷，掠过书院，拂过刀柄，撩动油灯的火苗。
它带着药香、笑声、旧梦与新愿，一路向南，又向北。
仿佛有个身影始终走在前方，偶尔回头，看看这群终于学会自己点火的孩子们，是否走得安稳，笑得真诚。
然后继续前行。
去往下一个需要篝火的地方。
世界仍在呼吸。
而这一次，它不再孤单。
因为有些存在，无需现身，也能照亮黑暗；
有些告别，不是终点，而是永恒的开始；
有些人，明明离开了很久，却比任何时候都更真实地活着。
他们活在一句叮咛里，活在一碗汤中，活在一场梦、一次泪、一次伸手相助的瞬间。
他们是负碑者，是守忆人，是回响的化身，是夹缝中的光。
他们是这个世界的伤疤，也是它的愈合。
是过去的尾声，也是未来的序章。
风停了又起，起而又远。
而在某处无人知晓的山坡上，一片落叶缓缓飘落，盖住了一个刚刚站过的位置。
像是有人曾静静伫立，看过一眼，便转身离去。
留下整个世界，继续呼吸。
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