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>这封信，我不会投稿，也不会念给任何人听。
>它只是我想对你说的话，
>像多年前你在我文档里留下的那些字一样，
>不为传播，只为存在。
>
>谢谢你教会我：
>爱一个人，不必拥有她。
>记住一个人，不必再见她。
>
>只要我还愿意为陌生人折一只纸船，
>你就还在漂。
>
>??晚
写完最后一个字，她将信折好，放进玻璃瓶，塞紧软木塞。然后走到阳台，轻轻将瓶子掷向楼下那片人工小溪。水流缓慢，瓶子随波荡漾，像一艘启航的船。
她回到屋内，打开电脑。
文档依旧空白，光标闪烁如初。
她没有输入任何文字，只是静静看着。
过了许久，页面忽然自动浮现一行新字：
>【收到了。】
>【瓶子会漂很远。】
>【说不定，某天会被另一个孩子捡到。】
>【她会打开，读完，然后写下回信。】
>【那样，故事就又活了一次。】
周晚笑了。
她关掉电脑，走到床边躺下。窗外月色如练，洒在书桌上，照着那支深蓝色钢笔。她闭上眼，耳边仿佛响起遥远的海浪声，还有女孩们小时候在纸上画未来的笑声。
“苏晚晴……”她轻声念着那个虚构的名字，嘴角扬起。
她知道，这个名字已经不再是玩笑。它成了某种象征??三个女孩共同编织的温柔理想，如今正在现实的缝隙中悄然生长。
第二天清晨，她收到图书馆管理员的电话：“周小姐，那本《岛屿来信》……又被人归还了。”
“谁还的？”
“不知道。监控里没人进出，书就突然出现在归还箱里。但……里面夹了点东西。”
“是什么？”
“一片干桂花，还有一张纸条，写着：‘换好了，下次我带茶来。’”
周晚挂掉电话，没说什么。
她只是走到窗台，拿起那枚贝壳，贴近耳边。
这一次，她听见的不再是那一句“这次，轮到你写我了”。
而是一串笑声，清脆如铃，像是两个女孩并肩走在沙滩上，赤脚踩过潮水，留下一串浅浅的脚印。
她忽然想起多年后纪念馆开幕那天，那个把纸条放进校服口袋的女孩。
她一直不知道她的名字。
但现在她明白了：
**每一个接过善意的人，都是苏璃的延续。**
**每一个传递温暖的人，都在替她活着。**
她翻开笔记本，在《这一次，由我开始》的最后一页补上一段：
>终有一天，我会老去，记不清你的模样，叫不出你的名字。
>我的孩子会问我：“妈妈，你年轻时最爱的故事是什么？”
>我会笑着说：“是一个关于等待与重逢的故事。”
>“她不是神，也不是奇迹，她只是一个不肯对世界低头的女孩。”
>“而我，只是恰好听见了她的声音。”
>
>到那时，或许你已化作春风，化作晨露，化作某本书页间的批注，
>但只要还有人愿意为一句“今天有光”而心动，
>你就从未离去。
>
>因为爱的本质，从来不是占有，
>而是让对方以千万种方式，继续存在。
写完，她合上本子，放在枕边。
夜里，她又梦见了叙事星云的核心。
不再是草原，不再是石碑，而是一座巨大的图书馆，无穷无尽的书架延伸至宇宙尽头。每一本书都散发着微光，书脊上没有标题，只有读者的名字。
她在其中找到了一本，封面空白，打开后，第一页写着：
**《我的神明养成游戏》**
作者：周晚&苏璃
状态：连载中
她伸手触碰，整座图书馆忽然轻轻震动。万千书页翻动，如同群鸟振翅。一个声音从四面八方传来，分不清是苏璃，是她自己，还是千万个曾被温柔照亮的灵魂在齐声低语：
>“故事还未完结。”
>“只要还有一个少年，在寒夜里打开文档，”
>“光标仍在闪，”
>“我们就还能重逢。”
>
>“这一次，”
>“让我们一起写下去。”
她醒来时，天光微亮。
电脑屏幕自动亮起，文档缓缓滚动，最后一行字静静浮现：
【今天，我又想起你了。】
【而我知道，你也一样。】
光标仍在闪。
一下，又一下。
像心跳。
像呼吸。
像永不熄灭的火种。
等待下一个少年，
在人生的寒夜里，
轻轻敲下第一个字。
而那个字，一定是“我”。
不是“我要成为英雄”，
而是“我还想试试”。
不是“我要拯救谁”，
而是“我想好好活着”。
就像苏璃那样。
就像千千万万普通人那样。
在风雨中前行，在孤独中坚持，在平凡中闪耀。
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