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手机又响了。这次的铃声不再像飞蛾，像一把冰冷的刀，精准地扎进刚缓和的氛围里。屏幕上跳动的名字，是苏曼。
我深吸一口气，按了免提。
“陈迹。”她的声音从听筒里传出来，很轻，却裹着层冰壳，背景里隐约有钢琴声，像是某个高级会所的背景音乐，衬得这个漏风的仓库更像个笑话，“玩够了吗？捡垃圾的滋味如何？”
我看了一眼周苓，她的手指轻轻收紧，握了握我的手背。我盯着墙上的“破”字，指节在手机上按得生疼，却故意让声音里带了点漫不经心：“托你的福，还没饿死。”
苏曼在电话那头轻笑一声，那笑声像碎冰碰撞，“很好。还有力气嘴硬。我给你最后二十四小时。晚上八点，铂悦酒店1808房。收拾干净过来，别让我闻到穷酸味。”她顿了顿，语气里的威胁像毒蛇吐信，“否则，陈迹，我保证，从明天起，这个世界上不会再有任何一家画廊、任何一个展览、任何一个藏家，会承认你是个画家。你会像你那个疯爹一样，彻底消失。”
电话“咔嗒”一声挂断了。
仓库里一片死寂，只有窗外偶尔传来的风声，还有墙上的“破”字，沉默地看着我们。周苓走过来，从背后轻轻抱住我的腰，她的下巴抵在我的背上，带着点刚醒的温热。“你去吗？”她的声音贴着我的耳朵，很轻。
我没有回答。我蹲下身，指尖拂过地上的画稿，炭痕在指尖留下淡淡的黑色。那些画稿，有的画了一半，有的只是几笔轮廓，却都是我最真实的样子——不是苏曼包装出来的“青年艺术家陈迹”，不是能给她带来面子和增值作品的工具，是会穷、会怕、会对着画布发呆的陈迹。
“她想要的是那个听话的、有名气的、能给她带来面子和增值作品的陈迹。”我慢慢地说，声音里带着一种前所未有的清醒，“而不是现在这个一无所有、只会泼颜料的疯子。”
“那你……是什么？”周苓也蹲下来，仰头看着我，眼睛里的星子闪了闪。
我沉默了很久。指尖的炭粉被我搓得越来越黑，直到那些黑色蹭到了画稿上的蓝色颜料，晕开一小片模糊的色块。然后，我反手握住她的手，拉着她，一步步走到那片狼藉的画稿中央。颜料桶倒在地上，有的已经空了，有的还剩半桶，五颜六色的颜料在地板上晕开，像一片破碎的彩虹。
“我不知道我是什么。”我说着，伸手拿起一桶新开的钴蓝颜料——那是周苓昨天刚给我买的，她说“你画星空的时候，用这个颜色最亮”。我拧开盖子，浓稠的颜料带着油脂感，散发出淡淡的化学气味。我缓缓倾倒在地，“哗啦”一声，蓝色像把深夜的星空截了一角，缓缓漫过那些画稿上的炭痕，蓝色里掺着点钛白的细闪，在仓库的阴影里泛着微弱的光。
“来。”我把一把干净的刷子塞进周苓手里，自己也拿起一把，蘸满了蓝色颜料。颜料顺着刷子的鬃毛往下滴，落在地板上，溅起小小的蓝色水花，“帮我把这些画，完成。”
周苓握着刷子的手一开始有点抖，她低头看了看脚下蔓延的蓝色，又看了看我。然后，她蘸满颜料，在一张画着梧桐叶的画稿上扫过——那是我昨晚画到一半的，只画了几片叶子的轮廓。她的笔触很轻，蓝色的颜料顺着她的指尖延伸开，和我的笔触叠在一起，像两道缠在一起的光。
蓝色的湖泊在我们脚下慢慢扩大，漫过我的脚踝，冰凉的触感顺着皮肤往上爬，却让我觉得浑身发热。周苓的刷子在画稿上扫过，发出轻微的“沙沙”声，和我的动作合在一起，像在给这个快要崩塌的世界，重新画一道底线。我看着墙上的“破”字，看着周苓认真的侧脸，看着那些被蓝色覆盖的画稿，忽然明白，苏曼能破掉我的名气，我的合作，能让所有人都不承认我是画家，却破不掉我手里的刷子，破不掉我想画下去的念头，更破不掉此刻，我和周苓站在这片蓝色里，一起呼吸的勇气。
颜料还在往下滴，蓝色还在蔓延。窗外的天，慢慢亮了。
