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这是我以前最嗤之以鼻的“疯话”。那时候我刚出名，满脑子都是技巧、构图、市场，觉得父亲这些话太虚，太不切实际。可此刻读着，每一个字都像锤子，砸在心上，疼得我眼眶发热。我想起那些年，我为了迎合苏曼的收藏，画了多少精致却没魂的画，那些画里有漂亮的山水，有精致的人物，却没有一点我自己的东西——就像没有灵魂的木偶，再好看，也是死的。
“你为什么帮我？”我合上册子，指尖还停在那行红圈的字上，抬头看向周苓。仓库里的夜色更浓了，月光从高窗里漏进来，照在她的脸上，能看见她睫毛的影子，像两道淡墨的线。
周苓低下头，用脚尖轻轻蹭着地上一摊干涸的紫色——那是下午我泼在画纸上的钴蓝和朱砂混出来的颜色，此刻干硬得像块石头。她的脚尖很轻，蹭了两下，就停下了，声音也轻，像怕惊到什么：“我父亲……以前是陈老师的粉丝。”她顿了顿，指尖抠了抠铁盒的边缘，“很多年前，他去西北写生，遇上山洪，是陈老师拉了他一把。后来我父亲病了，临走前，把这个铁盒交给我，说有一天如果陈老师您需要，就交给您。”
原来如此。一段藏在岁月里的因果，像父亲画里的暗线，平时看不见，到了某个时刻，才忽然显出来。我看着周苓，她的眉眼间，其实有几分像她父亲——尤其是那双眼睛，亮得很，带着股韧劲，像西北沙漠里的胡杨，不管风沙多大，都能立着。
“你现在看到了，”我自嘲地笑了笑，手指指了指周围的画稿和空酒瓶，那些画稿在月光下，像一片片破碎的色纸，“我可能不是你父亲以为的那种大师。我只是个失败者——画不出好画，留不住爱人，连自己想走的路，都走不下去。”
“不。”周苓猛地抬起头，眼神坚定得像块石头，她的目光扫过那些铺满地的画稿，那些狂野的色块、扭曲的线条，在她眼里，竟像是有了生命，“我觉得……这才是艺术该有的样子。活的，痛的，真的。”
她的话很简单，没有华丽的词藻，却像一颗小石子，投进了我心深处的死水。我愣了愣，看着那些画稿——下午被我们碾压过的画稿，颜料晕得一塌糊涂，线条揉得歪歪扭扭，可此刻在月光下，竟透着股蓬勃的劲，像野草从石缝里钻出来，不管不顾地长。我忽然明白，这些年我追求的精致，其实是把自己困在了笼子里，而下午那些不管不顾的泼墨，那些带着痛和热的笔触，才是真正的我，才是父亲说的“心里的山水”。
那天晚上，我们没有离开仓库。我摸遍了口袋，只剩四十三块五毛钱，都给了周苓。她去仓库外的小卖部买东西时，我坐在画稿堆上，又翻开了《心相》。月光落在纸页上，父亲的笔记像活了过来，那些潦草的字，那些狂野的草图，都在跟我说：“陈迹，别丢了自己。”
周苓回来时，怀里抱着个塑料袋，里面装着两袋面包、两瓶矿泉水，还有一条灰色的毛毯。面包是最便宜的那种，干硬得像块砖，矿泉水瓶上还凝着水珠，凉得能冰到手。我们裹着毛毯，靠在冰冷的铁皮墙边，毛毯上有股淡淡的洗衣粉味，混着仓库里的颜料味，竟让人觉得安心。
我掰了半块面包递给周苓，她接过去，小口小口地啃着，眼睛却看着我，像在等我说什么。我便开始说——说美院的往事，说师父拿着戒尺敲我的手，说我第一次画出让自己满意的画时，在画室里哭了一整晚；说苏曼，说她如何捧着我的画，说我是“最有天赋的画家”，又如何在我坚持要改风格时，冷冷地说“你这样的画，没人会买”；说我这些年的挣扎，说我把自己关在仓库里，想画却画不出来，想放弃却又不甘心。
大多时候，都是我在说，她在听。她不插嘴，只是偶尔点点头，或者轻轻“嗯”一声。她的倾听是沉默的，却很专注——她的眼睛一直看着我，里面有光，像星星，能接住我所有的愤懑、迷茫，还有那一点点不甘熄灭的火星。我说起自己画不出画时的痛苦，她的手指轻轻碰了碰我的手背，很轻，却像一道暖流，顺着指尖，流进了我心里。
夜深了，仓库里的温度骤降，铁皮墙凉得像冰。我们依偎在一起取暖，毛毯下的身体还残留着颜料的颗粒感，蹭在皮肤上，有点痒，却很真实。周苓的手很凉，我握住，揣进怀里——我的掌心很暖，能把她的手捂热。她没有拒绝，只是轻轻往我身边靠了靠，头靠在我的肩膀上，呼吸很轻，像风吹过纸页。
酒精的劲还没过去，加上这几天的疲惫，我很快就沉沉睡去。没有梦，没有过去的烦恼，也没有未来的迷茫。我只记得，怀里的手很暖，身边的人很静，仓库外的风声很轻，还有《心相》里父亲的话，像颗星火，在我心里，慢慢亮了起来。
