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监测仪的脑波曲线突然窜高，像被风吹乱的火苗，三秒后又归于平稳。
“有效。”周工用袖口擦了擦凿子，“它啃不动这种半吊子的‘未完成’，就像狗啃核桃，硌牙。”
沈默盯着苏晚萤指尖的小坑，突然笑了。
那笑很淡，带着点近乎残忍的兴奋——他终于摸到了对方的牙床。
他连夜回了法医中心。
解剖室的冷光灯照在成排的档案盒上，他抽出近十年的解剖报告，拿起裁纸刀。
第一份报告的结论页“死亡原因为机械性窒息”被“唰”地撕掉；第二份的“排除他杀可能”被剪得粉碎；第三份的“符合高坠伤特征”被揉成纸团扔进碎纸机。
最后他只留下原始数据：“尸长172cm，尸斑呈暗紫红色，分布于背侧未受压处”“胃内容物约200ml，可见未消化的米饭粒”……这些碎片被他用麻绳捆成一沓，塞进铅盒。
周工来帮忙刻盒面时直摇头：“这名字够疯的。”他凿子落下，“昨夜梦见我妈煮了三十七个元宵”几个字歪歪扭扭爬上盒盖，像喝醉了的蚂蚁。
凌晨三点，沈默抱着铅盒走进B9井区。
井底的黏液已经退得干干净净，水泥缝里钻出几株野草，叶子上沾着星点黏液，在手机电筒光下泛着幽蓝。
他蹲下身，用解剖刀挖开地面，潮湿的泥土混着铁锈味涌上来。
铅盒入土的瞬间，他听见地下传来闷响，像有人在拍皮球，一下，两下，第三下时，地面轻微震颤，他的鞋跟陷进泥里半寸。
“困惑了。”他对着井口说，声音被回音放大，“你吃惯了完整的故事，现在塞给你一把碎玻璃。”
返程时路过老邮局，阿彩突然拽住他的衣袖。
废弃的绿色邮筒歪在墙角，铁皮上锈出个拳头大的洞。
她摸出喷漆罐，在筒身上喷：“此箱已坏，投信无效。”最后一个“效”字的捺画故意多拖了半寸，像根断在血管里的针。
那晚沈默做了个怪梦。
他梦见自己在童年的老房子里，母亲坐在灶台前，手里捏着封信。
“明明写了，怎么说没写过？”她的声音像从很远的地方飘来，“‘妈妈，我今天在幼儿园吃了三颗糖，两颗给了小舟，一颗藏在口袋里化了’……多好的信。”
他惊醒时，掌心的旧疤在渗血。
血珠落地，“啪”地凝成枚微型邮戳，印文是“查无此人”。
窗外的晨雾不知何时开始旋转，很慢，很慢，像只巨大的眼睛，正努力对焦。
回到病房时，苏晚萤正望着窗外。
晨光里，她的睫毛在脸上投下扇形的影子。
他走到床边，她转头看他，眼神清明得像刚被雨水洗过的玻璃。
他伸手碰她的手背，她没躲，反而轻轻勾住他的小拇指——不是握手，是用指尖轻轻勾了勾，像在确认什么。
监测仪的轻鸣还在继续，规律得近乎虚假。
走廊里传来护士换班的脚步声，这次很近，很清晰。
苏晚萤的嘴唇动了动，没发出声音。
她松开他的小拇指，食指在床单上慢慢划出一道横，又停住了。
沈默突然想起周工刮过的青石板，想起阿彩多拖的那撇，想起铅盒里那些没头没尾的解剖数据。
他俯下身，贴近她的耳朵：“想说什么？不用急着说完。”
她的睫毛又颤了颤，这次，有一滴泪顺着鬓角滑进枕头，在棉絮里晕开个浅灰色的圆。
晨雾还在窗外旋转。
