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第一百一十章-烧给世界的信(第1/2页)
苏晚萤眼中的浑浊缓缓褪去，露出一片死寂的清明。
她干裂的嘴唇翕动着，每一个字都像是从喉咙深处用砂纸磨出来的：“它们不肯走……它们说，只要这世上还有一个人，一件事，被彻底忘记，它们就永远有存在的理由。”
她的话音未落，沈默便感到周遭的气压陡然一变。
那种盘踞在耳边的、充满了怨毒与窥伺的低语消失了，取而代之的，是一种更令人心悸的哀鸣。
那声音不再是来自四面八方的杂音，而是从每一件展品内部渗透出来，清晰得如同贴在耳边的祈求。
“让我们被记住……”老旧铜扣里传来一个稚嫩的童声，带着哭腔。
“别让我们再飘下去了……”泛黄的登记簿残页上，无数个名字重叠着，发出疲惫的叹息。
那艘烧得只剩龙骨的纸船，此刻正微微颤动，一个微弱的意念直接撞入沈默的脑海：“你说要给我们真相……可真相会杀死我们最后的存在。”
沈默的心脏猛地一沉。
他瞬间明白了。
他一直以来的行动准则——解剖、分析、还原真相——在这里是错的。
这些被称作“残响”的东西，它们执念的根源并非恶意，而是对“终结”本身的恐惧。
它们是被遗忘的声音，是被抹除的痕迹，它们的存在，就是对“虚无”的最后抵抗。
而他的“解剖”，他那把无往不利的手术刀，在它们眼中，无异于第二次行刑，一种更彻底、更无法挽回的抹除。
真相固然能解释它们的由来，却也同时宣判了它们存在的非法性，会像阳光驱散影子一样，让它们彻底消失。
就在这时，一直沉默的老陈动了。
他从口袋里摸索出一支从未见过的、通体雪白的蜡烛，用防风火机点燃。
那火焰没有寻常的橘黄，而是一种近乎透明的苍白色，不带丝毫暖意。
他捧着这朵诡异的火苗，缓步走到展厅中央，将它小心翼翼地放在那本登记簿残页的最核心位置。
“一九八三年，就是在这里，”老陈的声音低沉而沙哑，仿佛在讲述一段他不愿回忆的往事，“我们几个老家伙，以为一把火烧了那些原始的展板，就能彻底终结这一切。我们太天真了。”
白蜡的油脂滴落在泛黄的纸上，发出轻微的“滋滋”声，却并未点燃纸页，反而像水滴一样渗了进去。
“火一起，那些展品里所有没来得及被倾听、被记录的声音，就全都钻进了灰里，再也分不开了。”他抬起布满皱纹的手，指向展厅那高得不正常的天花板，那里，无数灰色的丝线正像蛛网般垂落。
“你看，它们哪里是想要复仇，它们只是在等，等一个回应。一个能够承认它们存在，却又不会将它们彻底抹杀的回应。一个……不完美的回‘应。”
不完美的回应。
这五个字像一道闪电，劈开了沈默脑中所有的逻辑枷锁。
他下意识地伸进口袋，触碰到的，却不是那柄冰冷的解剖刀，而是一叠粗糙、边缘带着撕裂痕迹的信纸。
那是三年前，在他父亲——那位国内顶尖的逻辑学家与犯罪心理学侧写师——意外去世后，他写的一封信。
整整十页，他用尽了毕生所学的逻辑与分析，试图为父亲的死亡构建一个完整的、毫无情感波动的模型。
他分析了事故报告的每一个字，推演了上百种可能性，最终得出了一个冰冷的结论。
可就在他准备将这份“结案陈词”寄往那个早已空无一人的地址时，他却在邮筒前停住了。
“死者收不到信。”
这个简单到近乎残酷的物理事实，让他将那十页心血撕得粉碎。
因为在他的世界里，一个无法被接收、无法被处理的讯息，是无效的，是毫无意义的，是逻辑上的废品。
但现在，他明白了。
沈默缓缓从怀中抽出那叠被他重新拼凑起来的信纸。
在昏暗的展厅中，他将信纸一页页展开。
上面的字迹工整得如同印刷体，每一个字都冷静、客观，充满了拒人**里之外的理性，却唯独没有一丝一毫属于儿子的温度。
这是一封写给父亲的信，却更像一份递交给虚空的报告。
他走到那朵苍白色的火焰前，在老陈和苏晚萤诧异的目光中，松开了手。
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信纸如一只折翼的蝴蝶，飘然落向火焰。
就在信纸的边缘即将触碰到火苗的那一刹那，一道银光闪过。
沈默手腕翻转，解剖刀的刀尖精准地从下方挑起了信纸，将其稳稳地悬停在距离火焰顶端仅有几毫米的地方。
这是一个极致危险的平衡。
