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这里埋的，是一门活计的根。
“鬼七……会在这种鬼地方？”他哆嗦着嘴唇。
庄若薇没有回答。
她的目光，像探照灯一样，缓缓扫过那些形状各异的废窑。
馒头窑、阶梯窑、倒焰窑……
每一座，都代表着一种被时代淘汰的烧制技艺。
她的脚步，最终停在一片陡峭的山坡前。
瘸腿李顺着她的目光望去，倒吸一口凉气。
那不是窑。
那是一条龙。
一条用青砖和黄泥筑成的、长达数十米的巨大龙窑，像一条僵死的巨蟒，从山脚一直蜿蜒盘踞到山腰。
窑身被岁月侵蚀得斑驳不堪。
巨大的窑口黑洞洞的，像巨龙一张再也无法合上的嘴。
在龙头的旁边，靠着一间用石棉瓦和破木板搭成的、摇摇欲坠的棚屋。
棚屋的烟囱里，正飘出一缕若有若无的、黑色的炊烟。
瘸腿李的心，猛地提到了嗓子眼。
找到了。
庄若薇迈步。
越是靠近，空气里那股腐败的酸土味就越浓，还夹杂着一种古怪的、像是药材和烂泥混合在一起的焦糊气。
棚屋的门虚掩着。
他们走到门口，透过门缝，看到里面的景象。
一个人。
一个瘦得像骷髅的男人，正蹲在一个小泥炉前。
他披着一件看不出颜色的破烂长衫，头发像一蓬枯草，乱糟糟地纠缠在一起。
他手里拿着一根烧黑的木棍，正全神贯注地搅动着面前一只瓦罐里，那锅黑乎乎、冒着泡的泥浆。
火光映着他的脸，颧骨高高耸起，眼窝深陷。
只有那双眼睛，亮得吓人，像两点在黑夜里燃烧的鬼火。
他就是鬼七。
瘸腿李刚想开口，就被庄若薇一个眼神制止了。
她就那么静静地站在门口，看着。
鬼七仿佛没有察觉到他们的存在，依旧专注地搅动着他的那锅“粥”，嘴里还念念有词，哼着不成调的、诡异的小曲。
时间一分一秒地过去。
瘸腿李的腿开始发酸，心里的焦躁像蚂蚁一样爬。
终于，庄若薇动了。
她推开那扇吱呀作响的破门，走了进去。
“我们要借你的窑，烧一样东西。”
她的声音不大，在这间只有泥浆“咕嘟”声的棚屋里，却清晰得像一声炸雷。
鬼七搅动木棍的手，停了。
他没有回头。
过了足足半分钟，一个沙哑、尖利，像是生锈铁片刮过玻璃的声音，才从他喉咙里挤出来。
