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拎着那个死沉的布包，庄若薇没敢直接回家。
她汇入下工的人潮，脚步不快不慢，像一滴水融入河流。
巷口，酱菜铺子的灯昏黄得像颗烂橘子。
她停下来，声音嘶哑地喊：“来一根萝卜干。”
铺子老板手脚麻利地包好。她付钱，接过，余光却借着那片光，刀子一样刮过身后攒动的人头。
没有那双阴狠的三角眼。
她心里那根绷紧的弦松了半分，立刻拐进更深、更黑的胡同。
黑暗吞没了她。
回到那间十平米的小屋，她做的第一件事不是开灯。
她反手就把门“哐”地插上，又搬过屋里唯一一条板凳，用背死死抵住门板。
屋里一片死寂。
只有她自己的呼吸声，又急又重，还有心跳，擂鼓似的，咚、咚、咚，撞着耳膜。
她靠着门板，整个人都在发抖。
直到后背的冷汗浸透了薄薄的衣衫，黏在皮肤上，她才长长地吐出一口气。
安全了。
暂时。
她把布包放到桌上，动作轻得像怕惊醒什么。
报纸被一层层剥开。
那尊黑乎乎的铜像，丑陋地躺在桌子中央，像一块致命的磁石。
她没碰它。
她先烧了锅滚烫的热水，把那双沾满油污和铁屑的手，一遍遍地搓洗。
肥皂用了小半块，指甲缝里抠出的黑泥，在水盆里晕开。
直到指尖泛白，再也搓不出一点脏污。
这是祖父的规矩。
净手，净心。
心不静，手会抖，宝物会毁在自己手里。
她关上灯，在桌前的黑暗里坐着，强迫自己放缓呼吸。
王大军那张扭曲的脸，司磅员老张那双浑浊的眼，工人们嫉妒的目光，一幕幕在眼前闪。
她把这些全按下去，压进心底最深处。
当指尖的颤抖彻底平息，她才睁开眼。
黑暗中，她的目光清澈，专注得吓人。
她从床底拖出一个小木箱，打开，里面是一套用布仔细包裹的工具。
竹签，软毛刷，还有几个装着不明液体的小玻璃瓶。
窗外，一阵脚步声由远及近。
庄若薇的动作瞬间冻住，连呼吸都停了。
她死死盯着门缝，心提到了嗓子眼。
脚步声停在了门外。
几秒钟，像一个世纪那么长。
那脚步声又响了起来，慢慢走远。
她喉咙里堵着的那口气，这才敢缓缓吐出来。
她不敢再耽搁。
她重新将注意力集中到佛像上，用一根最细的竹签，蘸了些清水。
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