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夜，彻底深了。
浓稠如墨，仿佛要将一切光明与声息都吞噬殆尽。
石家老宅，后院。
那棵见证了数代人悲欢离合的虬劲老槐树，在夜风的吹拂下，枝叶发出沙沙的低语。
像是在诉说，又像是在叹息，百年来不曾断绝的沧桑与秘辛。
老槐树下，一盏孤灯。
昏黄的光晕在夜色中摇曳，如同风中残烛，随时可能熄灭。
石老头佝偻着背。
灯光将他的身影拉得格外瘦长，孤寂，仿佛承载了整个家族的重量。
他一遍，又一遍，用一块粗布，极其缓慢地擦拭着供桌上那柄断刀。
刀身早已锈迹斑驳，失去了昔日的锋锐与寒光。
却依旧透着一股沉凝如山岳，厚重如黑铁的气息。
刀身上，“保家卫国”四个刻字，在昏暗的灯光下，显得模糊不清。
却又像浸染了岁月也无法磨灭的暗红血色，触目惊心，压得人喘不过气。
石云的身影，如同一道不请自来的夜游幽魂，悄无声息地出现在后院的月洞门旁。
他没有立刻踏入。
只是静静地，凝视着祖父那在灯火中显得格外单薄的背影。
那背影，在萧瑟的夜风中，仿佛随时都会被无形的重担压垮。
“咳……咳咳……”
仿佛感应到了孙儿的到来，又或许是积郁在胸的沉痛无法抑制。
石老头放下手中的棉布，发出一阵撕心裂肺般压抑而痛苦的咳嗽声。
他缓缓转过身。
那双本就浑浊的老眼，在昏黄灯光的映照下，显得格外深邃，幽暗。
仿佛藏着无尽的往事，化不开的忧愁，还有一丝难以察觉的惊惧。
“云娃，这么晚了，怎么还不去睡？”
石老头的声音，带着一丝风箱般破旧的沙哑，以及深入骨髓的疲惫。
像是一根常年紧绷，如今已濒临断裂的弦。
石云沉默着，一步一步，沉稳地走了过去。
他的目光，先是落在那柄冰冷、残缺的断刀上，锐利如鹰隼。
随即，又缓缓转向祖父那张布满了岁月沟壑，写满了风霜刀剑的脸。
“爷爷。”
石云开口，声音平静得可怕，没有丝毫波澜。
“有些事情，我必须要弄清楚。”
这平静之下，却蕴藏着一种不容置疑，不容拒绝，九死不悔的坚定。
石老头闻言，眼神骤然一黯。
如同被狂风吹过，即将熄灭的烛火。
他手中那块粗糙的棉布，被他无意识地死死攥紧，指节因为过度用力而微微泛白。
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