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手机在掌心震得发麻，我盯着屏幕上那团模糊的影子，后槽牙咬得发酸。
匿名邮箱的发件人地址是乱码，照片边缘有明显的像素断层——这他妈的是合成的。
可问题在于，就算我能证明是假的，高董要的从来不是真相，而是让这张照片在公司群、行业群，甚至本地论坛炸开，把“职场潜规则”的脏水泼到我和邹逸身上。
“晓萱？”邹逸的声音从花架后传来，他抱着一盆刚修剪好的茉莉，叶片上还沾着水珠，“张叔说这盆花晚上开得最香，你闻——”
我猛地把手机按在胸口，指甲几乎要掐进肉里。
他走近时带起的风掀开我额前的碎发，茉莉的甜香裹着他身上淡淡的雪松味涌进来，我突然想起上周在茶水间听到的闲话：“邹特助怎么总往范主管办公室跑？”想起前天市场部王姐递文件时意味深长的笑。
“邹逸。”我喉咙发紧，把手机递过去的手在抖，“有人发了这个。”
他接手机的动作很轻，指腹擦过我手背的薄茧。
屏幕亮起的瞬间，他瞳孔缩了缩，喉结滚动两下，突然低笑一声：“拍得真丑，我那天明明系了袖扣。”
我愣了愣。
他把手机递回来时，指尖在我手背上轻轻一按，像在按摩我常年敲键盘酸痛的地方：“需要我去查IP吗？还是直接找高董？”
“找高董。”我咬着嘴唇点头，“现在。”
电梯里的镜面映出我们交叠的影子。
邹逸的西装裤脚沾着张叔花房的泥点，我的衬衫第二颗纽扣没系好——刚才在档案室撞白秘书时扯松的。
电梯数字跳到“28”层（高董办公室在顶楼），我听见自己心跳声盖过了电梯运行的嗡鸣。
高董的办公室门虚掩着，白秘书正弯腰整理他的茶台，看见我们时指尖的紫砂壶“当”地磕在木桌上。
高董坐在真皮转椅里，金丝眼镜反着光，正慢条斯理剥着山竹：“范主管今天倒是积极，昨天查档案，今天查我办公室？”
“查您？”我把手机拍在他的红木桌上，照片正好对着他，“查您指使谁发这种下三滥的东西。”
他的手指顿在山竹上，果肉渗出的汁水在指缝里泛着淡红。
“小范啊，这世道谁没被拍过？”他扯了扯领结，“我上周还收到匿名信说我包养女明星呢，你猜我怎么处理的？”
“您当然当没看见。”邹逸突然开口，他站在我身侧半步远，声音像浸了冰的刀锋，“毕竟您更怕真有人查——比如查您汇给离岸账户的‘秘书辛苦费’，或者查十年前考核材料失踪的真相。”
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