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我发现筷子不对劲的时候，锅里的粥刚冒起热气。
竹筷在瓷碗边缘轻轻敲出脆响，我正低头去捡掉在灶台上的米粒，眼角余光里，那两根筷子突然自己竖了起来。不是斜斜地靠在碗沿，是笔直地戳在粥里，像被一只无形的手攥着，尾端还在微微颤动。
我僵着脖子抬头，蒸汽模糊了眼镜片。抬手去擦的瞬间，筷子“啪嗒”落回碗里，溅出的粥滴烫在手背上，疼得我猛地缩回手。
大概是水汽太重看花了眼。我这样告诉自己，用抹布擦掉灶台上的米粒，指腹蹭过一块凸起的木纹——那是去年蒸年糕时烫出来的印子，形状像片残缺的月牙，我总爱用指甲去抠它。
可今天指尖触到的地方，却是平的。
我把眼镜摘下来擦了又擦，凑过去细看。那块月牙形的烫痕消失了，取而代之的是一道浅褐色的划痕，像用指甲反复刮过，边缘还沾着几粒米糠。这灶台是搬进来时就有的老物件，我住了三年，闭着眼都能摸到每处磕碰，从来没见过这道划痕。
锅里的粥咕嘟冒泡，我盛了一碗端到堂屋。老式座钟在墙角滴答作响，钟摆晃动的幅度比平时大些，黄铜钟锤擦过木壳，发出细碎的摩擦声。我瞥了眼钟面，时针指着三点十七分，可窗外的天明明刚擦亮，鸡刚叫过头遍。
“该上弦了。”我喃喃自语，伸手去够钟摆。手指还没碰到，钟摆突然停了。
不是慢慢减速，是像被什么东西猛地攥住，瞬间定在半空。钟面玻璃上蒙着的薄灰簌簌往下掉，我看见自己映在玻璃上的影子，头发乱糟糟地支棱着，背后的门框上，不知何时挂了件深蓝色的老棉袄。
那棉袄我认得。是去年冬天清理阁楼时扔掉的，布料早就磨得发亮，袖口烂了个洞，棉花从里面滚出来，像团灰白的絮。我明明记得扔进了巷口的垃圾桶，怎么会挂在这儿？
我走过去想把它摘下来，手指刚碰到布面，就被冰得一哆嗦。七月的天，屋里虽然阴凉，也不至于冻得人指尖发麻。棉袄的布料硬邦邦的，像是浸了水又冻住，摸上去滑腻腻的，凑近了闻，有股烧艾草的焦味。
“谁放这儿的？”我扯着棉袄领口往外拽，却发现衣角被钉在了门框上。不是用钉子，是用密密麻麻的线，黑色的棉线在木头里钻来钻去，把衣角缝得死死的。
座钟突然又开始走了，滴答声变得急促，像是有人在耳边喘气。我回头时，看见钟面上的指针正疯狂倒转，玻璃内侧凝起一层白雾，雾里慢慢浮现出个模糊的轮廓，像个缩在棉袄里的人影。
这时候，厨房传来碗碟碎裂的声音。
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