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垂拱殿内，龙涎香的烟气沉重得如同铅块，压得人喘不过气。
那些雕梁画栋，平日里是赵佶引以为傲的大宋艺术巅峰。
此刻，在昏暗烛光下却投出狰狞扭曲的阴影，像一张无形的巨网，将他这位天子，牢牢困死其中。
光影在他脚下的金砖上交错，宛如锁链。
这里，早已不是他的宫殿。
而是一座用金玉和奢华堆砌而成的，世间最华美的囚笼。
宋徽宗赵佶，身着代表至高皇权的玄色龙袍，却像个被抽走了魂魄的木偶，孤零零地坐在那张盘绕着九条金龙的御座上。
他指尖无意识地摩挲着一方歙州龙尾砚。
那曾带给他无数创作灵感的温润触感，此刻却冰冷如顽石，丝毫无法平复他内心翻涌的惊涛骇浪。
烦躁。
一种前所未有的烦躁感，像无数蚂蚁在他心头啃噬。
应奉局那场冲天大火，像一记耳光，狠狠扇在他脸上，将他粉饰的太平烧得面目全非。
火光燃尽了他最后的自欺欺人。
李师师血衣直谏的场景，至今仍像烙印般刻在他脑海。
尤其是那双眼睛。
清亮，决绝，又带着无尽的哀伤。
那眼神仿佛在问他：陛下，这便是你想要的盛世吗？
还有汴河之上，那由无数冰裂组成的狼首图腾，充满了不祥的挑衅。
那是对他的嘲笑，对大宋的蔑视。
一桩桩，一件件，都在无情地撞击着他那颗被艺术和享乐浸泡得有些脆弱的心。
他亲手用瘦金体描绘的盛世长卷，被这些血淋淋的现实，撕开了一道道触目惊心的口子。
他甚至能闻到，空气中除了龙涎香，还飘散着一丝若有若无的血腥与焦糊味，那是从城中飘来的，属于万民的哀嚎。
一种被命运扼住咽喉的窒息感，让他感到前所未有的恐惧。
身下坐着的不是象征万里江山的龙椅，而是一座即将喷发的火山。
岩浆就在脚下翻滚。
而他，这位九五之尊，竟无处可逃。
“陛下，太师蔡京求见。”
内侍杨戬那尖细的声音，是一根冰冷的针，刺破了殿内的死寂。
来了。
赵佶心中一沉。
该来的，终究是来了。
他知道，蔡京此时前来，不是分忧，是施压。是来摘取那颗用大火和鲜血催熟的，最恶毒的果实。
“宣。”
赵佶从喉咙深处挤出这个字，声音里透着一股无法掩饰的疲惫。
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