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暗舵里，油灯的火苗在潮湿的空气中萎靡地摇曳。
光线在斑驳的舱壁上投下幢幢鬼影。
那昏黄的光晕，像一枚随时会在无尽黑暗中熄灭的鬼眼，冰冷地注视着舱内唯一的人。
周邦彦盘膝而坐。
后背传来的剧痛如附骨之疽，每一次呼吸都牵扯着五脏六腑，仿佛有无数根烧红的铁蒺藜在他体内肆意搅动。
这是强行催发“拱圣遗术”后的反噬，一种从内而外、寸寸凌迟的酷刑。
他死死咬着牙，将那几欲脱口而出的呻吟嚼碎，和着血腥味的唾沫，生生咽回肚里。
十年了。
他早已习惯了疼痛。
疼痛，是唯一能让他感觉自己还活着的证明，是他在不良井那不见天日的阴沟里，对抗麻木的唯一方式。
他的面前，平摊着那张从辽人尸身上搜出的汴京舆图。
七十二个用朱砂标注的红点，如七十二道淌血的伤口，狰狞地烙印在大宋的心脏之上。
每一个红点，都曾是他闭着眼都能画出的名字：望春楼、清风口、安远门哨塔……
它们曾是父亲周御穷尽半生心血铸就的国之坚盾，是拱卫京畿、震慑四方的龙骨。
如今，这些龙骨被人一根根地、悄无声息地抽了出来，洗剥干净，陈列于市，公然叫卖。
这不是卖国。
周邦彦惨然一笑，笑意却比哭更冷。
这是在为大宋，精心筹备一场史无前例的肢解盛宴。
而他们这些所谓的忠臣良将，连被摆上餐盘的资格都没有，只能是宴席开始前，被清扫掉的尘埃。
一股彻骨的寒气从尾椎骨笔直蹿上天灵盖，瞬间冻僵了他的四肢百骸。
他知道，不能再等了。
再等下去，待到冬至那天，金辽铁蹄踏破城门，整个汴京，乃至整个大宋，都将万劫不复。
可他又能做什么？
凭着这副内外交困、随时可能崩毁的残躯，带着身边仅剩的几条漕帮汉子，去冲击禁军与高俅死士重兵把守的弩炮阵地？
那不是赴死，是白白送死，是毫无意义的消耗。
他的指尖，在冰冷的舆图上缓缓划过。
那触感仿佛不是在触摸羊皮，而是在抚摸一具早已冰冷的、挚爱之人的遗体。
最终，他的手指停在了一个地方。
一个早已被从官方舆图上抹去，却深深烙在他灵魂深处的地方——
西山，皇家马场。
曾经的，拱圣营旧址。
“张大哥。”
他抬起头，声音沙哑得如同两块粗糙的砂纸在摩擦。
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