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夜，已经死了。
汴京城的活气，仿佛被一只无形的大手，一寸寸地压进了冰冷的青石板下，再也渗不出一丝声息。
只有更夫的梆子声，在空旷死寂的街巷里孤独地游荡，一下，又一下，像一缕招不回的魂，敲在生者的心上，也敲在死者的碑上。
城西，废弃的漕运货栈。
空气里弥漫着一股复杂而刺鼻的气味——木头腐朽的霉味，茶叶受潮的涩味，以及……一股无法被任何气味掩盖的，铁锈般的血腥味。
周邦彦就坐在这片凝固的死气里，一动不动。
他面前的矮几上，摊着一副七巧板。
木片散乱，其中几块，黏着已经干涸发黑的血迹。
小葫芦的血。
那个总是在他凝神思索时，会踮着脚尖，悄无声息地为他添上一碗热茶的少年；那个在不良井的酷刑下，遍体鳞伤，却依旧用尽最后力气，大声背诵《商君书》来嘲讽这吃人世道的少年。
他，死了。
一股尖锐的刺痛，从周邦彦的太阳穴深处炸开，迅速蔓延至整个头颅。这是“拱圣遗术”的代价。它赐予他超越常人的五感，也迫使他一遍遍地，沉浸式地，体验亡者最后的痛苦与绝望。
他仿佛能看见，小葫芦倒在血泊中，颤抖的手指是如何艰难地，将这几块木片摆成了最后的形状。
他伸出手，指尖拂过那些带血的木片。
动作轻柔得，像是在触碰一件刚出生的婴孩，又像是在抚摸一件绝世的瓷器，生怕一用力，连同那上面附着的、少年最后的执念，都会一并碎裂。
冰冷的木片，却烫得他指尖狠狠一颤。
没有眼泪。
极致的悲恸，是在胸腔里无声燃烧的一团业火。火不出，泪不流，只将五脏六腑都焚烧成一片焦土。
他开始拼凑。
每一个动作，都像是在进行一场庄严而悲怆的仪式。他的手很稳，稳得可怕，仿佛这双手天生就是为了拼接破碎的东西——破碎的线索，破碎的希望，破碎的家国。
一座城门的轮廓，在豆大的油灯下，缓缓成型。
城门之下，是一道代表水波的曲线。
西水门。
周邦彦的瞳孔，在一瞬间，缩成了针尖。
“备马。”
他开口，声音嘶哑得像是两块粗粝的砂石在互相摩擦。
他身后的阴影里，六道身影无声无息地站起，整齐划一地将斗笠压下，遮住了各自脸上的悲愤与凛冽的杀意。
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