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雁平沟的风像浸了冰水的粗麻布，抽在脸上又冷又糙。
山壁夹着条逼仄的土路，冻硬的泥巴疙瘩硌着周天的破登山靴底子，咯嘣直响。
他缩在洗褪色变硬的羽绒服领子里，后颈皮被山风刮得生疼。
鼻子里全是冻土、枯草和远处牲口棚飘来的陈年粪味儿。
苏颜在前头带路。
步子稳得不像踩在冰溜子上。
她穿着件半旧的军绿长棉袄，还是那副挎着旧书袋的模样。
只是书袋鼓囊得厉害，棱角分明，硬得像块砖。
“苏大夫，”周天搓着手哈白气，故意拖着黏糊的腔调，“您老祖上……该不是给朝廷管‘金砖库’的吧？
回趟家搞这么大动静？”他朝前头那山坳子努努嘴——一片乌压压的石头瓦房趴在山坡上，“还弄这么‘低调’？
这穷山沟……倒腾古董的都嫌费油钱啊！”
苏颜没回头。
书袋带勒在肩膀上，陷进厚棉袄里一道深痕。
“奶奶耳朵不好。”
她声调平平，穿透山风，比冰溜子还利索，“只听得懂动静大的道理。”
周天撇嘴。
动静大？还能怎么个大法？他踩着路边的冻坨子烂菜叶，盘算着蹭几天热乎炕头就溜，这鬼地方骨头缝都冻透了。
拐过个光秃秃的坡，几道歪扭的石墙圈出个小院。
院子里积雪扫得干净，露出青石板路缝里的陈年老泥。
两间瓦房，屋檐底下挂着几串红辣椒，干透的皮绷得发亮。
屋门“嘎吱”一声开了。
一股暖烘烘的热浪裹着浓烈的、像是炒焦的芝麻混着几味陌生草药的奇香扑面而来。
门楣不高，光线昏暗。
一个瘦小的老太太正佝偻着腰在门口倒豆子。
灰扑扑的棉袄袖口沾着点麸皮碎渣。
头发挽了个松松的髻，簪子看着像是山里折的黑木枝子磨的。
“奶奶，”苏颜步子快了几分，声音终于软了半度，像冰面裂了条缝。
“我回来了。”
老太太直起腰，拍着身上的麸子。
脸看着是上了年纪的褶皱，可眼睛清亮得吓人。
她往苏颜身后扫了一眼，目光落在周天那张糊着山尘冻泥的脸上，停了停。
“……”没开口，就那么看着。
像是打量村口瘸了腿还想偷鸡的黄皮子。
周天被那目光钉了一下，心里莫名有点发毛。
那眼神……像老林子里头的鹰隼，看着不起眼，骨子里带着股能撕开皮肉的劲儿。
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