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他一路抗争，拼尽全力，从捏碎令牌到血洗粮仓，从聚拢灾民到兵临城下，他以为自己在守护，在抗争不公，在寻找一条活路……最终，却发现自己只是别人棋盘上一枚被精心计算、最终用来兑子的棋子。
他拼尽一切守护的人，在他眼前化为了灰烬，成为了达成某个他无法理解、也无法认同的宏大目标的祭品。
他什么都改变不了，连质问的对象都已消失，
这种深入骨髓的无力感，几乎将他的脊梁压垮，
痛苦？如同无数把钝刀在凌迟他的灵魂，
老疤最后血泪纵横的嘶吼，妇人怀中婴儿融化的瞬间，无数张在绝望中对他喊出愿意的面孔……这些画面在他脑海中疯狂闪回、撕裂。
是他，是他带着他们走到这里！
是他相信了阿素那虚无缥缈的指引！
是他……亲手将他们送上了祭坛？
这个认知带来的痛苦，比任何刀剑加身都要痛彻心扉。
“嗬……嗬……” 喉咙里发出如同破风箱般的嘶哑喘息，陈九的身体开始不受控制地颤抖。
他缓缓抬起手，看着自己沾满血泥的手掌，那上面仿佛还残留着老疤拍在他肩上的温度，残留着某个孩子塞给他的半块发硬的干粮……现在，一切都冰冷了。
“为什么……”
嘶哑的声音从他干裂的嘴唇中挤出，微弱得几乎被雨声淹没，却充满了无尽的悲怆与质问，是对消失的阿素，是对这无情的老天，更是对他自己。
就在这时，一个苍老而疲惫的声音，如同从地底深处传来，带着浓重的叹息，清晰地在他耳边响起，仿佛说话之人就站在他身旁：
“小子，别光顾着恨，也……别光顾着怨自己。”
陈九猛地一震，僵硬地、极其缓慢地转过头。
在他身后不远处，一堆相对低矮的尸骸旁，靠着半截焦黑的断墙，坐着那个云梦泽的老乞丐。
他比之前更加佝偂，仿佛全身的骨头都散了架，
那身破烂的麻袋片被血泥糊得看不出颜色，焦黑的竹杖断成了几截，散落在脚边，
他脸上沟壑纵横，沾满污垢，嘴角还残留着未曾擦干的金色血渍——那是硬抗西昆仑道人一击留下的道伤，
他浑浊的眼睛半睁着，里面没有了之前的洞悉与漠然，只剩下深不见底的疲惫和……一丝同样沉重的悲悯。
他看着陈九，看着这片尸山血海的死城，声音沙哑得如同砂纸摩擦：
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