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"呼吸声太吵。"沈陌尘头也不抬，手上力道却加重了些，宁玄疼得倒吸一口冷气，"活该。"
月光透过窗纱，在地毯上投下斑驳的影子。沈陌尘的银发垂落肩头，随着他的动作微微晃动，像是流动的水银。宁玄鬼使神差地伸手，触碰了那一缕白发。
沈陌尘猛地抬头，异色瞳孔微微收缩。
"怎么变成这样的？"宁玄问，指尖缠绕着那缕发丝，出奇地柔软。
沈陌尘别过脸："与你无关。"
宁玄忽然想起那个小瓷瓶里的药丸，以及沈陌尘颈后的伤疤。一个荒谬的念头浮上心头："你是为了找药才……"
"闭嘴。"沈陌尘打断他，手上动作却不停，"再多话就把你扔出去。"
宁玄知道这是虚张声势。若沈陌尘真想让他吃苦头，大可以放任他疼到天亮。这个认知让他心头泛起一丝异样的温暖。
沈陌尘按摩的手法很专业，指节沿着经络一点点推压，偶尔碰到特别疼痛的点，宁玄会不自觉地绷紧身体，沈陌尘就会放轻力道，等那阵疼痛过去再继续。
"你从哪学的这个？"宁玄忍不住问。
沈陌尘沉默了片刻："军中。"
宁玄想起传闻中沈陌尘曾带领北燕铁骑横扫西域，想必见过不少伤兵。他忽然好奇沈陌尘手上到底沾染过多少鲜血，那双此刻正温柔按摩的手，曾经拧断过多少敌人的脖子。
"疼吗？"沈陌尘突然问。
宁玄愣了一下，随即明白他是在问自己的腿。"习惯了。"他轻描淡写地说，却见沈陌尘的眉头皱得更紧。
"说谎。"
宁玄别过脸，不愿承认被看穿。疼痛怎么可能习惯？每一次发作都像是重新经历那场背叛，那杯毒酒入喉时的灼烧感，膝盖砸在青砖上的剧痛，以及之后无数个被疼痛折磨的漫漫长夜。
沈陌尘的手忽然覆上他的额头，掌心粗糙却温暖。"发烧了。"他简短地说，起身去倒水。
宁玄这才察觉自己的确浑身发烫，视线也有些模糊。恍惚间，他仿佛回到了大晟的东宫，那年他刚满十六，在先帝寿宴上即兴赋诗，满朝文武交口称赞。那时的阳光多好啊，照在鎏金殿顶上，折射出令人眩晕的光芒。
"喝水。"沈陌尘的声音将他拉回现实。
宁玄接过水杯，指尖不经意间碰到沈陌尘的手，两人都是一怔。水温刚好，不烫不凉，里面似乎加了蜂蜜，甜丝丝的。他小口啜饮，感觉喉咙的干涩缓解了些。
