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北平的冬天，带着一种深入骨髓的干冷。寒风卷着尘土，在胡同里打着旋儿，刮在脸上像小刀子。然而，对于何大清来说，这1944年的初冬，却比往年任何一个冬天都显得“暖”一些。这份暖，来自丰泽园后厨那终年不熄的炉火，来自他腰间渐渐厚实的钱袋，更来自心头那份久违的安稳与希望。
丰泽园那朱漆大门、雕梁画栋的气派，何大清如今已能坦然走入，甚至带着几分熟稔的从容。
一年光阴，足以洗刷掉他身上初来时那份格格不入的局促与自卑。油腻的围裙不再是遮掩，而是身份的象征。
他不再是那个忐忑求生的二灶，而是凭借一手硬扎谭家菜功夫，赢得了后厨上下乃至挑剔食客认可的“何师傅”。
“何师傅，今儿‘黄焖鱼翅’的汤头，您给掌掌眼？”年轻的帮厨端着砂锅，恭敬地请示。何大清用长柄勺舀起一勺浓稠金黄的汤汁，凑近鼻尖一嗅，再轻轻吹散热气，舌尖尝了一小点，眉头微蹙：“火候到了，但‘顶汤’的鲜味没完全逼出来，再加半勺花雕，文火煨一刻钟，记住，火候要‘养’，不能急。”
他的声音沉稳，带着一种不容置疑的笃定。一年前，他还在为一道醋溜白菜是否能过关而心悬半空；一年后，他已能指点后辈如何拿捏谭家官府菜的命脉——那一口醇厚到极致、鲜香到骨子里的“顶汤”。
汗水浸透了无数次粗布褂子，手腕上添了几道烫伤的旧痕，换来的是技艺的精进和地位的提升。
工钱涨了，更重要的是那份管一顿晌午饭的福利，让他能把省下的口粮实实在在地带回家。每天下工时，怀里总揣着一个油纸包，有时是半个白面馒头，有时是几块炖得软烂、油光发亮的五花肉，那是给傻柱解馋的零嘴，也是给杨素芬补身子的心意。
何家的饭桌，早已不是一年前杂粮窝头就咸菜的寒酸光景。虽然远谈不上大鱼大肉，但油水厚实了许多。
何大清带回来的“折箩”——客人桌上撤下来、品相完好没怎么动过的菜肴，成了改善生活的美味。
傻柱捧着碗，吃得满嘴油光，圆乎乎的脸蛋上笑容憨厚满足。杨素芬身上的棉袄虽然依旧打着补丁，但气色好了，眉眼间也少了愁苦，多了几分温润的平和。她看着丈夫，再看看两个儿子，心里那份踏实，是乱世里最珍贵的暖。
然而，何家的光景，最令人瞠目结舌的变化，不在灶台，而在书桌。
何雨昂。
这个名字在四合院乃至附近的街坊邻里，几乎成了一个带着传奇色彩的符号。
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