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地牢的空气中弥漫着铁锈与腐朽的气味，潮湿的石壁上凝结着暗红色的血珠。
钟云被粗暴地从刑架上解下，铁链碰撞发出刺耳的声响。
他的黑衣早已被鞭刑撕成碎片，露出后背纵横交错的伤痕——有些是陈年旧伤，有些还在渗着新鲜的血。
两名死士架着他，将他拖到石台前。他的右臂被强行按在冰冷的石面上，腕骨与青石相撞，发出沉闷的声响。
钟云的呼吸微微一滞，却仍保持着跪姿，脊背挺得笔直，像一柄宁折不弯的剑。
"都退下。"凌冶世的声音从台阶上方传来。
死士们沉默地行礼退开，沉重的铁门在身后关闭，发出沉闷的声响，将外界的光线与声响彻底隔绝。
此刻，地牢里只剩下他们二人。
凌冶世站在台阶最高处，银线绣制的黑袍垂落，在晦暗的火光中泛着幽冷的光。
他居高临下地审视着跪在石台前的钟云，目光从对方凌乱的发丝，移到血肉模糊的后背，最后落在那双骨节分明的手上——这双手曾经为他做过无数事。
"抬头。"凌冶世命令道。
钟云缓缓抬起脸。他的额前沾着血污，唇角破裂，可那双眼睛依然沉静如深潭，没有怨恨，没有恐惧，甚至没有一丝波澜。
他就这样仰视着凌冶世，姿态依旧恭敬，仿佛还是那个最忠诚的死士，仿佛他们之间从未有过背叛和惩罚。
看到他这副模样，凌冶世突然笑了。
笑声在地牢中回荡，带着说不出的讽刺与烦躁。
"钟云，"他一步步走下台阶，靴底碾过石阶上干涸的血迹，"你知不知道，我现在最厌恶你这副样子？"
钟云没有回答，只是沉默地跪着。
凌冶世在钟云面前站定，俯视着这个曾经最得力的下属。
两人一个衣袍华贵，俊美如神只；一个满身血污，狼狈如丧家之犬。
可奇怪的是，凌冶世心中的烦躁感却愈发强烈。
在凌冶世的眼里，钟云不过是一个好用的工具。工具的感情、自我、能力，都理所应当不该被承认。
可偏偏，这个工具似乎早就找到了和她相处的正确方式。
她对钟云，似乎永远都比对他更真诚。
凌冶世缓缓抽出腰间的短刀。
刀锋在晦暗的烛火下泛着森冷的寒光，映出钟云平静的脸。
冰冷的刀尖轻轻划破皮肤，鲜血立刻涌出，顺着石台的纹路蜿蜒流淌，在石台上汇成一汪暗红色的水洼。
"疼吗？"凌冶世问，语气近乎温柔。
钟云的呼吸变得急促，肌肉不自觉地绷紧，却依然没有反抗。
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