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虚无，没有声音。
它像一块巨大的、吸音的黑布，包裹了整个世界。
陈默的声音，是这片死寂中唯一还在振动的东西。
“乾元二十四年，三月初八。雨。支出。城隍庙，修缮瓦片，三两一钱。”
他的意志，像一根在狂风中即将燃尽的蜡烛。
每念出一个字，烛火就矮一分。
那片虚无，没有攻击。
它只是存在。
它的存在，本身就是一种吞噬。
它在抽干一切，声音，光，记忆，意义。
将军的意志，感觉到自己的轮廓正在模糊。
王二麻子的灵魂，感觉自己的痞气正在被稀释，变得寡淡无味。
“老……老先生……”王二麻子的念头，第一次带上了焦急，“你……你还行吗？”
陈默没有回答。
他的声音，变得更加微弱，像从极远的地方飘来。
“三月初十。晴。收入。西城，李铁匠铺，商税，一钱八分。”
一个字，一个停顿。
仿佛每念一个字，都要从灵魂深处，挤出最后一丝力气。
秦川壁炉里的火，也暗淡了下去。
他能感觉到陈默的枯竭。
一个人的真实，终究有限。
一本账本，也终有念完的时候。
用有限，去填补无限的虚无。
这是一场注定失败的消耗战。
“操！”
王二麻子的意志，猛地炸开。
“他妈的，听着就来气！”
他朝着那片死寂的虚无，咆哮起来。
“老子不干了！凭什么就让老先生一个人扛着？”
“你他妈不是想听故事吗？”
“来！老子给你讲个带劲的！”
他的声音，粗鲁，沙哑，充满了市井的油滑气。
“就说那年，老子在通宝赌坊，跟‘鬼手张’对赌！”
“三局两胜，最后一把，老子就剩一条裤衩了！”
“所有人都说老子输定了！”
他的声音，像一块滚烫的烙铁，烫在了那块冰冷的黑布上。
虚无，没有反应。
但将军，左威，还有其他千百个灵魂，都“看”向了他。
“那‘鬼手张’摇骰子，手快得像他娘的幻影！耳朵贴在骰盅上，跟听曲儿似的！”
“老子呢？老子不听！”
“老子就盯着他的眼睛！”
王二麻子的故事，没有逻辑，充满了吹嘘和脏话。
但那里面，有一种东西。
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