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“……然年代久远，其俗已不可考……”
最后几个潦草敷衍的字落下，陈墨如同甩掉了千斤重担，猛地将手中那支沾满暗紫墨汁的秃笔丢开。笔杆砸在粗陶砚台边缘，发出“当啷”一声刺耳的脆响，滚落桌角，在粗糙的桌面上拖出一道歪歪扭扭的墨痕。
他瘫靠在冰冷的土墙上，像一具被抽掉了骨头的皮囊。冷汗早已浸透了单薄的里衣，黏腻冰冷地贴在皮肤上。胃里那半块硬饼带来的灼烧感和绞痛并未平息，反而在刚才那阵灭顶般的晕厥和诡异的“幻听”冲击后，变本加厉地翻搅着。每一次痉挛都牵扯着脆弱的神经，带来一阵阵眩晕和恶心。喉咙干渴得像被砂纸磨过，每一次吞咽都带着撕裂般的痛楚。
他大口喘息着，胸膛剧烈起伏，每一次吸气都带着破风箱般的嘶哑杂音。眼前依旧残留着大片闪烁的黑斑和跳跃的光晕，那是极度虚弱和剧痛留下的后遗症。耳朵里嗡嗡作响，窗外凄厉的风雨声、窗纸被撕扯的哀鸣、还有远处那如同幽灵低泣般的悲鸣（阿芸的哭声），混杂成一片令人窒息的噪音，冲击着他濒临崩溃的神经。
那道他失控时划下的、长而扭曲、如同丑陋伤疤般的墨痕，就横亘在纸页中央，触目惊心！墨痕的尽头，是那个被笔尖戳破的小孔。这景象像一根冰冷的针，不断刺痛着他的眼睛。还有脑海里那清晰得令人毛骨悚然的翻页声——“哗啦”……冰冷、干燥、带着无尽岁月尘埃的气息……
幻觉！一定是幻觉！
他用力地甩着头，试图将这荒谬绝伦的念头驱逐出去。是饿的！是累的！是这具破身体撑不住了！是被这鬼天气和那该死的哭声逼疯了！
他不断在心里重复着，像念着自我安慰的咒语。可那股源自灵魂深处的寒意，却如同跗骨之蛆，盘踞在心底，挥之不去。后背的冷汗被破窗灌入的冷风一吹，激起一片细密的鸡皮疙瘩，让他忍不住蜷缩起身体，牙齿都开始微微打颤。
不行……不能停……
一个微弱却执拗的声音在心底响起。族长那双鹰隼般锐利、带着冰冷审视的眼睛，仿佛就在摇曳的烛光里浮现。任务还没完成！这页纸还没写满！那堆散发着腐朽霉味的旧村志还在墙角无声地嘲笑着他！
巨大的烦躁和一种近乎绝望的迫切感涌了上来。他只想结束这一切！立刻！马上！结束这痛苦的书写，结束这令人窒息的折磨！至于写什么……管它呢！只要能填满这该死的空白，只要能应付过去！
他挣扎着，再次将目光投向那张如同催命符般的纸页。目光扫过那道狰狞的墨痕，扫过“其俗已不可考……”那潦草敷衍的字句。空白！下面还有一大片令人心悸的空白！
灵感？去他妈的灵感！他现在需要的不是灵感，是填满空白的文字！
他几乎是凭着一种自暴自弃的本能，伸出冰冷、还在微微颤抖的手，摸索着抓住了滚落桌角的秃笔。笔杆上沾满了粘稠冰冷的墨汁，握在手里滑腻腻的，像握着一条冰冷的蛇。
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