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栖云镇“云来”客栈后院的空气里，塞满了柴火劈裂的木屑味道和汗水的酸气。天蒙蒙亮，王石——这个新来的杂役——已弯着腰，沉默地劈了小半个时辰的柴。粗布短褂的前襟后背被汗水洇透，紧贴在虬结厚实的肌肉上。沉重的斧头在他手里像有了生命，每一次扬起的轨迹都带着一种奇异的、仿佛经过千锤百炼后的精准，带着沉重的风，然后落下。
咔嚓！
木屑飞溅。沉闷的劈砍声单调重复，如同某种刻骨的习惯。
但这规律声中的一次扬起，高度稍稍偏离了一线。就那么一丝丝的偏差，手臂肌肉的发力角度勾起了一丝尘封在骨髓深处的记忆——
不是现在这笨重斧头的轨迹。
是剑。
是那柄剑。
脑海中的画面骤然清晰、明亮。
那是一个风和日丽的清晨，地点在云台观阙后山的剑坪。晨雾未散，阳光穿透薄雾，在沾着露珠的草叶上折出细碎的金芒。空气清冽，带着松脂和泥土的芬芳。
一个穿着洗得发白青色道袍的身影立在清晖中。
他的师兄……宋青梧。
师兄的眉宇如远山含黛，清俊而挺拔，侧颜在晨曦中镀着一层暖光，眼神却如初雪后的湖面，清澈、温和，带着一种能安抚所有躁动的沉静。
“小乙，”师兄的声音温润如击玉，“剑，不是劈柴的斧。”
他的手稳稳握在王石——不，是握着少年刘子云的手腕上。那手温凉，带着常年握剑留下的薄茧，手指修长有力，轻轻调整着他少年时紧张得有些僵硬的手指位置。
“看这里，”宋青梧微微贴近，另一只手按在少年单薄紧绷的肩背，耐心地疏导着那份执拗的力气，“劲力发于丹田，贯于指尖，如流水束丝，不可泄于皮毛……”那淡淡的、如同冷泉混合着晒过太阳青草般的干净气息拂过少年刘子云的颈侧，莫名地让他心头一慌，手指竟不自觉地微微发抖。
“稳！”师兄的手在他手背上轻轻一拍，声音不高，却带着不容置疑的力量，“凝神！剑意藏锋，心莫浮！”
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