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苏寒的矿灯“啪嗒”掉在地上。他颤抖着趴到地洞边，往下望去——洞里没有想象中的骸骨，而是一间石屋。石墙上挂着幅褪色的画像，画中女子穿着蓝布衫，抱着个襁褓，正是记忆里的奶奶。画像下方的石桌上，摆着个缺了口的瓷碗，碗里盛着半块凝固的红薯，和老人手里的一模一样。
“奶奶……”苏寒的眼泪砸在青石板上，溅起细小的水花。他顺着洞壁的石砖往下爬，指尖触到潮湿的苔藓，突然摸到块凸起的砖——砖上刻着“小寒”两个字，是他六岁时歪歪扭扭写的。
“进来吧。”老人的声音从洞底传来，“你奶奶等你很久了。”
苏寒咬着嘴唇，钻进地洞。
石屋很小，却收拾得干干净净。墙角的陶罐里插着野菊花，石桌上摆着本《唐诗三百首》——和他怀里那本一模一样，连书脊的裂痕都分毫不差。
“坐。”奶奶的声音从里屋传来。
苏寒转身，看见里屋的木床上躺着个身影。她盖着条蓝布被子，头发白得像雪，可当他走近时，那身影突然动了动，抬起手——正是奶奶的手，手背上有块他熟悉的胎记，形状像朵梅花。
“奶奶！”苏寒扑到床边，握住她的手。她的手冰凉，却带着熟悉的温度，“您……您不是被天管局带走了吗？”
“傻孩子。”奶奶笑了，眼角的皱纹里盛着星光，“那天他们来抓我，是因为我藏着本《诗魂典》——里面记着华夏所有诗魂的秘密。”她指了指床头的木匣，“他们拿走了典籍，却没发现，真正的诗魂，早就刻在你身体里了。”
苏寒想起昨夜的异变，想起那本《唐诗三百首》化作金粉钻进皮肤的瞬间：“所以……我的诗魂，是奶奶传给我的？”
“不。”奶奶摇了摇头，“是诗传给你的。华夏的诗，本就是活的。它们藏在每一片落叶里，每一滴雨水里，每一个背诗的人心里。你奶奶只是个引路人，把你领到了诗魂冢。”
“那诗魂冢……”
“是华夏诗魂的老家。”奶奶的手指抚过苏寒额间的金印，“这里埋着第一首诗的魂，第一句词的魄。当年诺顿的祖先想毁了它，可诗魂太倔，偏要找个‘守韵人’来护着。”
“守韵人？”
“就是你啊。”奶奶突然剧烈咳嗽起来，血沫溅在蓝布被子上，“你奶奶我啊，就是上一代的守韵人。可我老了，守不住了……”她的手抓住苏寒的手腕，力气大得惊人，“小寒，答应奶奶，一定要让诗魂活过来。诺顿要的不是消灭诗，是抽干所有人的情感，让我们变成只会笑的行尸走肉！”
