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守阁老头那句“抽口烟…灰就没了”的鼾声呓语，像颗硌牙的砂石卡在陈默嗓子眼儿。他抱着那卷《观剑谱》，站在一片狼藉的剑阁里，看着门口那个被蚀骨老魔本体撞出来的大窟窿，冷风呼呼往里灌，吹得满地碎纸屑打着旋儿。老头蜷在破竹椅里，鼾声均匀，怀里那秃噜皮的紫砂壶随着呼吸微微起伏，仿佛刚才烟杆吞魔元、吹气灭老魔的不是他，而是隔壁老王。
敬畏？有，但更多的是憋闷。一肚子疑问像塞满了石头的麻袋，沉甸甸坠得慌。这“扫灰”的真谛，敢情就是看神仙抽旱烟？他那点“见真”的苗头，难道是为了以后能看清烟丝里有没有霉斑？
“汪。”脚边传来哈士奇懒洋洋的招呼。狗子吞了那颗蚀骨本源魔晶，这会儿周身流转的清辉似乎更温润内敛了些，狗眼半眯着，透着一股吃饱喝足后的慵懒和…不易察觉的满足？它拿狗鼻子拱了拱陈默的小腿，又朝门外破碎的洞口方向甩了甩头。
陈默顺着狗子的目光望去。门外，凝固的铅灰色云海早已重新翻涌，初升的朝阳给瑶池峰顶镀上了一层金边。一片劫后余生的宁静。可陈默心里那点憋闷，却像石头下的野草，越压越往上拱。
他看看酣睡的老头，又看看脚边高深莫测的狗子，再看看怀里这卷惹出天大麻烦的破帛书，一股邪火混着强烈的不甘涌了上来。
“扫灰…扫灰…老子扫你个头！”陈默低声骂了一句，也不知骂的是谁。他猛地弯腰，捡起地上那支摔得笔头更秃的狼毫，又抓起几张没被魔气祸害的宣纸，一股脑儿塞进怀里，抱起《观剑谱》，头也不回地冲出了那个灌风的破门洞。
惹不起，老子躲！找个没神仙抽烟、没魔头砸场子的地方，自个儿扫自个儿的灰去！
他深一脚浅一脚地往山下冲，肋下的伤疤被动作牵扯，隐隐作痛，左眼也因刚才的惊吓和持续的酸胀又开始发涩。他憋着一股气，只想离那邪门的剑阁越远越好。不知不觉，竟走到了瑶池峰后山一处僻静的断崖边。
断崖下是翻滚的云海，对面是壁立千仞的孤峰，只有一道颤巍巍的、年久失修的铁索桥连接两岸。平日里鬼影子都没一个，倒是个躲清静的好地方。
陈默一屁股坐在冰凉的岩石上，背靠着棵歪脖子老松，大口喘着粗气。山风凛冽，吹得他一个激灵，脑子也清醒了几分。他看着怀里那卷破旧的《观剑谱》，又看看那几张空白的宣纸和秃笔，那股邪火渐渐被一种更深的茫然取代。
扫灰…真意…到底该怎么做？
他心烦意乱地展开帛书，目光落在那些歪歪扭扭的简笔画上。这一次，他不再试图去模仿那丑陋的线条，捕捉那虚无缥缈的“神韵”。老头的话，像魔音一样在脑子里回响：“画得再丑，也是他心里那把剑的样子…就是一点实打实的‘真意’种子…”
真意种子…自己心里那把剑…到底是什么样？
他闭上眼，努力摒弃杂念。脑海里浮现的，是静渊剑悬于黑暗的孤高清冷，是它净化魔气时流淌的星河光辉，是归墟剑沉寂如渊的厚重，是守阁老头吹气定魔时那股难以言喻的“静”…还有，蚀骨魔气中那张张牙舞爪的怨毒鬼脸！
杂念纷呈，如同乱麻。他越是用力去想“真”，脑子越是一团浆糊。
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