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剑阁里那股子血腥腐朽的魔气还没散干净，陈默却感觉不到丝毫恐惧。他靠着冰凉的书架，左眼残留的剧痛如同退潮的海水，留下阵阵酸胀的余波，视野里那片浓得化不开的青灰色也正缓缓褪去。他愣愣地看着自己摊开的双手——粗糙，沾着墨渍和灰尘，微微发颤。
刚才那三条魔蟒噬来的恐怖威压，那獠牙滴落涎水的腥臭，那死亡的冰冷触感…都真实得像烙铁烫在皮肉上。可就在他以为自己死定了的时候，那个抱着破茶壶打盹的老头，只是…拂了拂袖子？弹了下壶壁？
然后，一切就没了。
像被抹布擦掉的污渍，连点渣都没剩下。
守阁老头重新蜷回那张吱呀作响的破竹椅里，抱着秃噜皮的紫砂壶，脑袋一点一点，眼看着又要去会周公，嘴角那点晶亮的口水摇摇欲坠。
陈默的目光，却死死钉在老头那双枯瘦、指甲缝里满是黑泥的手上。刚才就是这双手，轻描淡写地拂去了蚀骨老魔的分神魔念，如同掸去窗棂上的一点浮尘。
那是什么力量？
不是厉无痕归墟剑的沉重如山，也不是狗剑仙静渊净世光的煌煌正气。那是一种…一种难以言喻的“静”。像深埋地底万载的寒铁，像古井里纹丝不动的水面，更像…像这剑阁里堆积如山的、落满灰尘的故纸堆本身。
一种历经岁月，沉淀下来，看透一切虚妄浮华，只余下最本质、最核心东西的…“真”。
陈默的心，像被什么东西狠狠撞了一下。他脑子里嗡嗡作响，全是老头刚才那番话的回音：
“画得再丑，也是他心里那把剑的样子…就是一点实打实的‘真意’种子…”
“蚀骨老魔那套鬼蜮伎俩，最怕的就是这个‘真’字…”
“啥时候你画的小人儿，自己就能把那魔念鬼脸瞪回去…”
真意…真…
他猛地低头，看向自己怀里那沓被魔爪惊扰过的涂鸦宣纸。上面那些比例失调的火柴棍小人，那些歪歪扭扭的线条，那些狗爬般的批注…此刻在他眼中，仿佛被赋予了全新的意义。
那不是废纸，那是他的“剑”！是他心里那把还模糊不清、却真实存在的剑的影子！画得再丑，那也是他一点一点、用痛苦、用恐惧、用那点被点醒的“见真”苗头，描摹出来的“真”！
一股难以言喻的冲动涌上心头。他不再去看那高深莫测的老头，也顾不上左眼的酸胀，一把抓起桌上那支秃毛的狼毫笔，也不管墨汁干没干，狠狠在破砚台里蘸了蘸，寻了张没画满的宣纸空白处，重重落下！
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