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夜色浓得化不开，像泼翻的墨汁，沉沉地压在镇北王府的屋脊兽头上。
白日演武场的喧嚣早已散尽，空气里残留的汗臭、尘土味，也被更深露重的寒气冲淡。
只有风，不知疲倦地刮过空旷的庭院，卷起几片枯叶，打着旋儿撞在秦烈小院那扇吱呀作响的破旧木门上。
院内，一点豆大的烛火在窗纸上摇曳，将屋内单薄的人影拉得忽长忽短，如同鬼魅。
秦烈没睡。
他盘膝坐在那张咯吱作响的硬板床上，身上裹着一件洗得发白、还带着补丁的旧棉袍。
脸色在昏黄的烛光下，依旧苍白得近乎透明，只有那双眼睛，沉静得像两口深不见底的寒潭。
白天演武场那场戏，耗去了他不少心力。
装疯卖傻的每一句傻话，每一个踉跄，都在小心翼翼地维持着“废物世子”这层脆弱的保护色。
指尖无意识地在冰冷的床沿上划过，粗糙的木刺带来细微的痛感，让他保持着绝对的清醒。
他在等。
等一个可能来，也可能永远不会来的人。
“笃…笃笃…”
极其轻微、带着某种特定节奏的叩门声，如同夜鸟啄击树干，在死寂的夜里突兀响起。
声音来自小院的后窗，而非正门。
秦烈眼中那深潭般的平静，终于漾开一丝微不可查的涟漪。
来了。
他无声地起身，棉袍摩擦发出窸窣轻响。
脚步放得极轻，如同踩在棉花上，走到后窗边。
没有立刻开窗。
他侧耳倾听，外面只有风声，和一种极力压抑着的、略显粗重的呼吸。
秦烈伸出手指，在蒙着厚厚灰尘的窗棂上，同样以一种特定的、缓慢的节奏，轻轻叩了三下。
这是回应。
窗外紧绷的呼吸似乎瞬间松弛了一丝。
秦烈这才小心翼翼地推开半扇窗。
冷风“呼”地灌了进来，吹得烛火疯狂摇曳，几乎熄灭。
窗下，一个穿着王府护卫制式短褂的身影，几乎是贴着墙根站着。
正是林风。
白日演武场上那个一招击败王魁、锋芒毕露的少年护卫，此刻在昏暗的光线下，却显得有些紧绷。
他的脸颊在寒风中微微泛红，额角还残留着白日激烈打斗后未干的汗迹，几缕碎发湿漉漉地贴在鬓角。
那双白日里锐利如鹰隼的眼睛，此刻在摇曳的烛光映照下，翻涌着极其复杂的情绪——激动、感激、忐忑、还有一丝豁出去的决绝。
他站在窗外冰冷的阴影里，秦烈站在窗内昏黄的光晕中，中间隔着一道低矮的窗台。
风卷着寒气，在两人之间打着旋。
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