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“还有这个，为了破解一个密码，就把全城的流浪汉都发动起来？这是侦探，还是丐帮帮主？”
他团队里的人发出一阵低低的哄笑。
夏婉晴的手指，在桌下悄悄攥紧了。
“科林先生，”她强压着怒火，“我们请你来，是合作，不是让你来做个人作品批判的。”
“不不不，夏总，你误会了。”亚瑟·科林摆了摆手，脸上露出悲天悯人的神色，“我只是想指出，这些故事，缺乏最核心的东西——伦敦的灵魂。”
他站起身，走到巨大的落地窗前，俯瞰着脚下这座繁华的东方都市，背对着所有人，用一种近乎咏叹的语调，说出了那句后来让他后悔了一辈子的话。
“一个连真正的伦敦雾气，都没闻过的东方人，”他转过身，目光轻蔑地扫过在场的所有中国员工，“又怎么可能理解，诞生于那片湿冷土地上的，推理的艺术？”
整个会议室，死一般的寂静。
这已经不是商业谈判了。
这是赤裸裸的，来自所谓“正统”的，文化上的傲慢与歧视。
就在夏婉晴准备让保安把这群英国佬直接请出去的时候。
一直坐在角落里，像个局外人一样，专心致志地研究着桌上那盘英式茶点怎么做的苏哲，突然开了口。
他甚至没抬头，只是用手里的叉子，拨弄着一块司康饼。
“科林先生。”
他的声音很轻，却让所有人的目光都集中到了他身上。
“你说的对，我确实没闻过伦敦的雾。”
他抬起头，那双咸鱼般的眼睛里，第一次有了一丝锐利的光。
“但我知道，人的血，在不同酸碱度的土壤里，会呈现出不同的颜色。我也知道，一种罕见的，只在南美洲出产的植物毒素，可以让一个人在死亡后，脸上呈现出一种极度惊恐的笑容。”
他放下叉子，看着脸色开始变化的亚瑟·科林，继续说道：
“我还知道，在维多利亚时期，打字机的每一个按键，因为磨损程度不同，都会在纸上留下独一无二的印记，这和一个人的笔迹一样，无法伪造。”
苏哲站起身，慢悠悠地走到亚瑟·科林面前，拿起他刚才嗤之以鼻的那份故事大纲。
“你说的灵魂，是雾。”
“而我说的，是科学。”
“雾会散，但科学，不会。”
亚瑟·科林的脸上，青一阵，白一阵。他引以为傲的文化壁垒，被这个男人用几句看似不经意的话，捅得千疮百孔。
他身边那个年轻的编剧助理，忍不住小声嘀咕了一句：“这些……都是真实存在的知识吗？”
“当然。”苏哲笑了，“常识而已。”
亚瑟·科林被逼到了墙角，他深吸一口气，决定发起最后的反击。
