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他体内的血在咆哮，屠龙者的本能几乎要挣脱理智的缰绳。但肩膀上，小白冰凉的手掌按了下来，力道不大，却带着千钧的镇定。
“子航，”小白的声音在夜风中没有一丝起伏，银眸映着那片火海，却冰冷得像月光下的冻湖，“那里没有龙血的气息，没有仪式的痕迹。只是人类…在自相残杀。”
他顿了顿，目光转向楚子航紧绷的侧脸，“我们下去，解决几十个、几百个暴徒，然后呢？惊动真正的敌人？暴露自身？让恒河沿岸等待被献祭的亿万生灵，失去最后的机会？”
每一个字都像冰冷的铁锤，砸在楚子航沸腾的怒意上。他闭上眼，再睁开时，熔金的瞳孔里只剩下一种近乎残酷的清明。他最后看了一眼那片炼狱，那火光中挣扎的人形，喉结滚动了一下，最终化为一个冰冷僵硬的音节：“走。”
两道身影如同融入夜色的幽灵，从水塔上悄然滑落，头也不回地扎进班加罗尔更深的黑暗之中。背后的火光与哀嚎，成了这座“正常”城市最残酷的注脚。他们的战场，在更深的阴影里，关乎的，是亿万人的存亡。
孟买，达拉维贫民窟。
白天的热浪蒸腾着垃圾、污水和绝望混合的毒气。
老唐靠在一间用废弃广告牌和塑料布搭成的窝棚阴影里，喉咙干得冒烟，胃袋空空如也，火烧火燎地疼。
他身上的破T恤沾满油污，赤着的脚板踩在泥泞的地面上，早已麻木。龙王的身躯扛得住饥渴，却扛不住这无孔不入的肮脏和深入骨髓的无力感。
几步外，芬格尔蜷缩在一堆散发着霉味的硬纸板上，脸色蜡黄得像蒙了一层灰。
他抱着一个捡来的破塑料桶，时不时对着桶底干呕，却连一滴酸水都呕不出来。
金色的头发被汗水和污垢黏成一绺绺，昔日卡塞尔第一狗仔的风采荡然无存。
凯撒给他俩的钱早就被花完了，俩人又回到了讨饭的状态。
“妈的…酒德麻衣…昂热…你们给老子等着…”芬格尔的声音嘶哑得像破风箱，带着哭腔，“等老子回去…非…非把执行部的猪肘子全啃光…”
