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屋子里只剩下我和葛云衣。
我瘫坐在那张蒙着灰尘、弹簧吱呀作响的旧沙发上，指尖无意识地敲打着冰凉的啤酒罐。
爷爷昨夜嘶哑的低语，那些淹没在洪水里的惨叫、祭坛上幽绿烛火映出的双生血战、迷雾中倒影船上诡异的笑容……还有葛云衣那句冰冷的“复制品”、“它能选‘主’”……无数碎片在脑子里疯狂搅动、碰撞，熬成一锅滚烫粘稠、充满不祥预感的毒浆。
罗布泊…那片被称作“死亡之海”的绝域，像一张在记忆深处无声狞笑的巨口，在前方等待着，要将一切吞噬。
葛云衣坐在对面的小马扎上。那台老旧的、屏幕带着雪花点的黑白电视机开着，播放着毫无意义的早间农业节目，单调的噪音填充着沉默的空间。
她换了身更利落的靛蓝色旧工装，衬得皮肤愈发苍白。头发一丝不苟地束在脑后，露出光洁却毫无生气的额头。
她没看屏幕，目光涣散地落在某个虚无的点上，屏幕闪烁的雪花在她漆黑的瞳孔里跳动，像破碎的星河。整个人像一尊被遗忘在时光角落的、冰冷的石像。
“你来自哪里？”我终于忍不住，声音干涩地打破沉寂，
“你给我的感觉…很奇怪。”这个问题在我心里盘旋了太久，像一根刺。
她眼珠极其缓慢地转动了一下，目光终于聚焦，落在我脸上。
那眼神平静无波，没有任何被冒犯或要解释的意思。
“不知道，”她开口，声音平淡得像在陈述一个与己无关的事实，“年纪大了，记不住东西。”
意料之中的回答。我扯了扯嘴角，自嘲地灌下最后一口冰冷的啤酒沫。又是自讨没趣。
空气重新凝固，只剩下电视机里失真的、关于如何防治棉花蚜虫的聒噪讲解，在这死寂的清晨显得格外荒诞。
当太阳终于挣扎着爬到光秃秃的树梢，吝啬地投下几缕毫无暖意的惨白光线，勉强驱散了院子里最后一丝顽固的雾气时，院门外传来了刻意压低的、急促而沉重的脚步声。
胖子回来了。
他像一头被追猎的、气喘吁吁的野猪猛地撞开院门，反手就用门栓死死地闩上，发出“哐当”一声巨响，震得门框上的灰尘簌簌落下。
他脸上的肥肉绷得像要裂开，鼻尖和额头上全是亮晶晶的油汗，冲锋衣的拉链扯开大半，露出里面被汗水彻底浸透、紧贴在身上的深色汗衫，勾勒出臃肿的轮廓。
