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顺着老汉指的方向，沈浪走了过去。
屋门虚掩着，一股浓郁苦涩的中药味霸道地钻出来。
沈浪在门口定了定神，抬手敲了敲那扇薄薄的、布满裂缝的木板门。
里面传来一阵压抑的咳嗽声，接着是一个低哑的男声：“谁啊？门没闩，进来吧。”
沈浪推门而入。光线昏暗，好一会儿眼睛才适应。屋子低矮狭窄，墙壁被经年的烟火熏得漆黑。
唯一的窗户很小，糊着发黄的旧报纸，透进有限的光线。
屋子中央是一个用几块土砖垒起的简易灶台，上面坐着一个被烟火熏得漆黑的瓦药罐，盖子被蒸汽顶得噗噗作响，苦涩的药味正是从这里弥漫开来。
一个身形瘦削、穿着打满补丁衣服的男人背对着门，正用一根木棍小心地拨弄着灶膛里微弱的火苗。
他听到脚步声，缓缓转过身。
那是一张被海风和岁月过早刻下痕迹的脸。额头和眼角的皱纹很深，像刀刻上去的。
皮肤是长期日晒风吹后的粗糙暗沉，头发干枯，鬓角已见霜色。
然而，当他的目光抬起来，落在沈浪身上时，那双眼睛却异常清亮、锐利，带着一种久经世事却尚未被完全磨灭的沉静与审视。
这双眼睛，与这破败的环境格格不入。
“你是……”男人开口，声音低沉沙哑，带着一丝不易察觉的上海口音。
“我叫沈浪，是县里新办那个制衣厂的。”沈浪自我介绍，目光却不由自主地被男人身后的土墙吸引过去。
昏暗的光线下，那面坑洼不平的泥墙上，竟密密麻麻地贴满了东西！
不是报纸，也不是年画，而是一张张大小不一、手工绘制的图纸。
有些是铅笔勾勒的复杂服装结构图，肩线、袖窿、省道标注得清晰而专业；有些是彩色蜡笔画的服装效果图，款式新颖，线条流畅，甚至能看出几分国际流行的影子；还有几张，赫然是缝纫机的零部件结构分解图，齿轮、连杆、梭芯勾画得一丝不苟。
这些图纸的边缘已经卷曲发黄，有些地方沾着油渍或水痕，像是一个被遗忘的、属于另一个世界的碎片，倔强地钉在这面苦难的墙上。
沈浪的视线缓缓扫过这些图纸，心脏不受控制地剧烈跳动起来。
他深吸一口气，目光重新落回陈明远身上。
“陈明远同志？”沈浪的声音带着一丝他自己都未察觉的激动。
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