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天幕依旧浓黑如墨，四更未过，凛冽的寒气早已穿透薄薄的窗纸渗进屋内。
奶奶如被无形的丝线骤然抽紧，慢慢地从炕上坐起，动作轻悄得像怕惊醒梦魇。
她摸索着披上那件洗得泛白、沉甸甸的旧棉袄，又轻轻推了推身边的老伴，声音压得比窗外呼啸的北风还低：“老头子，该起了，大孙子今天还得赶早回去上班呢。”
爷爷喉咙里滚出一声模糊的、沉重的应和，仿佛回应一声古老的叹息。
他坐起身，动作缓慢而滞涩，如一棵在寒风中挣扎的老树。
摸着炕沿支撑着下了地，脚上的旧棉鞋无声地踩在冰冷的地面上，脚步沉重而缓慢地移向墙角。
灶间，奶奶已熟练地引燃了灶膛里的柴草。
橘红色的火苗猛地蹿起，跳跃着，驱赶开一小片浓重的黑暗，也照亮了奶奶沟壑纵横、写满沧桑的脸。
锅里的水开始低低地吟唱，冒出细密的白汽。
她转身踮起脚，从高处那口乌黑发亮的旧木箱里，珍重地捧出一个小小的粗布口袋——那是家中仅存的一点细玉米面。
她小心翼翼地倒出大半，剩下薄薄一层底子，又将口袋仔细扎好，重新藏了回去。
那动作带着一种近乎疼痛的珍惜。
金黄的玉米面被倒入瓦盆，掺入温水，奶奶枯瘦却异常有力的手在盆里揉搓着，和面、醒面，再擀成一张张厚实的圆饼。
玉米饼在烧热的铁锅上滋滋作响，散发出朴素而温暖的甜香，这微薄的香气艰难地对抗着满屋凛冽的寒意，成为这寒冷凌晨里唯一温热的慰藉。
她从一个粗陶罐里捞出几根腌得黑亮的芥菜疙瘩，在案板上细细切成均匀的丝，再淋上几滴珍贵的香油。又将昨日沈浪带过来的烤鸭切了大半。
此刻，它将被奶奶装进一个刷洗得发白的旧铝饭盒，成为孙子漫长归途上抵御饥饿的堡垒。
“浪子啊……”奶奶一边忙碌，一边忍不住朝着里屋的方向，轻声唤了一声。
那呼唤里塞满了太多无法倾吐的不舍和担忧，沉甸甸地坠在冰冷的空气中。
里屋炕上，沈浪其实早已醒了。
他紧闭着双眼，仿佛仍在沉睡，可那微微颤抖的眼睫却暴露了内心的波澜。
爷爷奶奶在黑暗里摸索起身的细微声响，灶膛里柴禾噼啪的爆裂，铁锅上玉米饼烙熟的滋滋声，还有爷爷那压抑着却仍钻进耳膜的沉重呼吸……每一点细微的动静，都像沉重的鼓槌，一下下敲打在他年轻的心上。
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