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敲门时，还是那个小女孩开的门，梳着两个歪歪扭扭的辫子，大眼睛像小鹿。看见我，她往后缩了缩，喊了声“爸爸”。
男人从里屋出来，看见我时，脸“唰”地白了，手猛地攥住衣角：“老板，你……”
“忘了给你找钱。”我把钱和挂面递过去，“刚才忙晕了，素面加蛋是十块，该找你两块。”
他嘴唇动了动，没说话，眼睛红了。里屋传来女人的咳嗽声，撕心裂肺的，听得人揪心。小女孩跑进去，奶声奶气地说：“妈妈，叔叔给我们送面条了。”
“谁啊？”女人的声音很虚弱。
“面馆的老板。”男人的声音有点哽咽。
我往屋里瞥了眼，陈设简单得可怜，一张旧木桌，两把椅子，靠墙摆着张行军床，一个女人躺在上面，盖着厚被子，脸色苍白得像纸。
“我……我不该拿那十二块钱。”男人突然蹲下去，双手插进头发里，“我实在没办法了，她肺上长了东西，今天疼得厉害，孩子也饿了两天……那十二块是我最后一点钱，本来想明天带她去拍片子的。”
我鼻子一酸，把两百块塞进他手里：“拿着，先去看病。面钱我请客，这钱你拿着周转，以后有了再还。”
他抬头看我，眼泪掉了下来，砸在手背上：“我……我会还的，一定还。”
“不用急。”我拍了拍他的肩膀，“明天我给你留碗牛肉面，加双份肉。”
下楼时，听见小女孩说：“爸爸，叔叔是好人。”男人嗯了一声，声音哑得厉害。
回到面馆，太阳已经升起来了，照在案板上的面团上，泛着暖黄的光。我重新揉面，力气比刚才大了些，面团在手下发出柔和的声响。
中午忙起来，街坊们问我怎么今天心情好，哼着小曲。我笑了笑，没说话。有些事，说出来矫情，藏在心里，却暖得很。就像那碗加蛋的素面，十二块钱，不多，却能撑住一个家的希望。
傍晚关门前，男人来了，手里攥着个布包，一层层打开，是两百块钱，还有一篮刚摘的西红柿，带着泥土的腥气。
“陈哥，钱还你，西红柿自家种的，尝尝。”他眼里有了点神采，“医院说先拿药吃着，过几天再复查。”
我接过西红柿，把钱推回去：“钱不急，你先给嫂子看病。西红柿我收下了，明天给你煮番茄鸡蛋面。”
他没再推辞，鞠了一躬，转身走了。夕阳把他的影子拉得很长，脚步比早上稳了些。
我把西红柿放在窗台上，通红的，像一个个小太阳。锅里的汤还在咕嘟，香气飘出老远，巷口的路灯亮了，照着来来往往的人，每个人都有自己的难处，也都有自己的盼头。
这十二块钱的故事，大概就是这样。面馆开了十二年，见过太多来来往往的人，有的人带着故事来，有的人带着温暖走。而我能做的，不过是煮好每一碗面，让每个进店的人，都能暖一暖胃，也暖一暖心。
