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“卧槽原来是个疤脸怪”
“装什么神秘，长成这样难怪不敢见人”
“之前还觉得他的作品挺酷，现在看真恶心”
我把手机扣在茶几上，金属背面硌着掌心的疤痕。那是十七岁留下的，硝酸铵爆炸时，我下意识用手去挡脸，火就顺着袖口爬上来，在手腕上缠了三圈。
门铃响了，急促的三声，停了两秒，又响三声。我从猫眼里看出去，是个举着相机的男人，外套上别着本地报社的徽章。他身后还跟着两个年轻人，举着手机在拍门。
“黑脸老师，能采访一下吗？”男人的声音隔着门板传来，带着虚假的热情，“大家都很关心你……”
我按下反锁键，走到窗边。楼下聚集了七八个人，有人举着写着“骗子”的牌子，有人在用望远镜往楼上看。三年前搬来这里时，看中的就是顶楼的僻静，现在却像被扔进了玻璃鱼缸。
手机又响了，是美术馆的策展人。我划开接听键，她的声音带着犹豫：“那个……下周的展，要不先缓缓？现在舆论有点……”
“好。”我打断她。挂掉电话时，手指在屏幕上滑到相册，点开最近的一张照片——那是上周拍的装置模型，用黑色海绵堆成的迷宫，中心放着盏会呼吸的灯。现在再看，那团黑色像个巨大的伤口。
门铃还在响，楼下的喧哗声越来越大。我走进卧室，从衣柜最深处翻出件新的头套，比之前的更厚，连脖子都能包住。换上黑风衣时，金属拉链蹭到头套，发出细微的声响。
推开门时，举相机的男人吓了一跳。“你要去哪儿？”他往前凑了一步，镜头几乎怼到我脸上。我没说话，侧身从他身边挤过去，黑风衣的下摆扫过他的裤腿。
电梯里有面镜子，我背对着站着。金属壁映出那个全黑的身影，像块被遗忘在角落的煤。十七岁在医院时，我也总背对着镜子，护士说我像只受惊的刺猬，把自己裹得严严实实。
走到小区门口，保安拦住我：“黑脸先生？他们说你……”
“我出去买包烟。”我的声音从头套里传出来，闷闷的，像隔着层水。他张了张嘴，最终还是放下了拦我的手。
