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那声音，这景象……太熟悉了。记忆的闸门被彻底冲垮。他仿佛又回到了童年那个光线昏暗的土屋，父亲也是这般坐在小马扎上，佝偻着背，用这把刀，在油灯昏黄的光晕下，为他修剪脚上磨出的硬茧。父亲的手也是这样粗糙，动作也是这样缓慢而专注，那磨刀石摩擦刀刃的声音也是这样“嚓嚓”作响，带着一种让人心安的力量。那时的父亲还很年轻，头发乌黑，肩膀宽厚。他记得自己把小小的脚丫搁在父亲膝盖上，感受着刀刃划过皮肤的微痒和随之而来的轻松，听着父亲偶尔低沉的、带着乡音的叮嘱……那些早已沉入岁月河底的、带着暖黄色调的碎片，此刻被这冰冷的磨刀声粗暴地打捞起来，带着水淋淋的寒意，劈头盖脸地砸向他。父亲那早已模糊的面容，在这一刻，在赵师傅低头专注的侧影里，竟奇异地清晰了一瞬。一股巨大的酸楚猛地从心底最深处翻涌上来，瞬间冲垮了他用百年时光筑起的、名为麻木的堤坝。
他死死地盯着那把在磨石上移动的刀，枯瘦的手指在身侧紧握成拳，指甲深深掐进掌心，带来一阵尖锐的刺痛。这刺痛却远不及心头那翻江倒海般的汹涌浪潮。浑浊的泪水毫无预兆地涌了上来，迅速蓄满了他深陷的眼窝，模糊了赵师傅的身影，模糊了那把在磨石上往复的刀，模糊了周围的一切。他用力地、死死地咬住自己干瘪的下唇，试图阻止那即将夺眶而出的泪水，整个下巴都在不受控制地、剧烈地颤抖着。他像一尊在寒风中濒临碎裂的石像，所有的重量都倚靠在陈姐搀扶的手臂上，仿佛下一秒就要被那汹涌的情感彻底冲垮、淹没。
周围很安静。提菜篮子的老太太默默地看着，眼神里带着朴素的同情和理解；拿园艺剪的中年男人轻轻叹了口气，别开了脸；保安小伙子脸上的笑容也消失了，只剩下肃然。没有人说话。只有磨刀石摩擦钢铁的“嚓嚓”声，一声，又一声，固执地、清晰地，在冰冷的空气中回响，如同一个垂暮老人迟来百年的、无声的恸哭。
赵师傅的动作没有丝毫停顿。他仿佛没有看到老人的失态，或者说，他完全理解这份失态背后沉甸甸的分量。他只是更加专注地、更加细致地，打磨着手中这把承载了太多时光与情感的老刀。他的动作轻柔得如同对待初生的婴孩，每一次推拉都倾注着全部的心力。那狭长的刀锋在磨石上缓慢移动，乌黑的泥浆被不断冲开，刀刃边缘那经年的微小缺口，在这样细致耐心的打磨下，竟真的渐渐变得平滑连贯起来，重新显露出金属特有的、内敛而坚韧的寒芒。黄铜刀柄上的那个小小的“秦”字，也在他布满油污的手指摩挲下，似乎被擦拭得亮了一些，在冬日惨淡的天光下，隐隐地透出一点温润的光泽。
时间仿佛凝固在这单调的“嚓嚓”声里。不知过了多久，赵师傅的动作终于停了下来。他拿起刀，对着光仔细地端详着刀锋，又用拇指指肚极其小心地、轻轻地刮试了一下刃口。一丝极细微的、几乎看不见的血线瞬间在他粗糙的指腹上洇开——锋利如斯。
他脸上露出一丝满意的神情。没有用水冲洗，他只是拿起一块干净的软布，极其轻柔地、像擦拭一件稀世珍宝般，将刀身上的水渍和磨石粉末一点点揩拭干净。黄铜的光泽和重新焕发锋锐的刀锋，在布料的擦拭下渐渐显露真容。最后，他双手托着这把被赋予了新生的老刀，站起身，走到依旧在无声颤抖、泪眼模糊的秦观山面前。
“秦老哥，”赵师傅的声音低沉而温和，带着一种历经世事的通达，“磨好了。您瞅瞅？”
秦观山像是被这声音从深沉的梦魇中唤醒，身体猛地一震。他艰难地抬起沉重如同灌铅的眼皮，透过朦胧的泪光，望向赵师傅手中那把刀。那熟悉的黄铜刀柄，那重新闪烁出冰冷锋芒的狭长刀身……泪水终于再也无法遏制，如同决堤的洪水，汹涌地冲出眼眶，顺着他脸上纵横交错的、如同干涸河床般的深深沟壑，蜿蜒而下，滚落在他深色的衣襟上，留下深色的印记。他颤抖着，极其缓慢地、带着一种近乎朝圣般的虔诚，伸出那双枯瘦嶙峋、布满老年斑的手，小心翼翼地，接过了那把刀。
冰凉的黄铜刀柄再次落入掌心。这一次，那触感不再是纯粹的冰冷。它带着磨石摩擦后残留的微温，带着赵师傅手掌的粗粝触感，带着一种……被重新唤醒的、沉甸甸的生命力。他枯瘦的手指，颤抖着、无比珍重地抚过那光滑圆润的刀柄，抚过那个小小的、模糊的“秦”字，最后，指尖极其小心地、试探性地轻轻碰触了一下那重新变得锋锐冰冷的刀刃边缘。一股极其细微的刺痛感从指尖传来，清晰无比。
这清晰的刺痛，像一道微弱的电流，瞬间击穿了百年时光积压的厚重尘埃。他猛地吸了一口气，那口气息带着冬日寒风的凛冽，更带着一种仿佛溺水者终于冲破水面、重新呼吸到空气的、劫后余生般的巨大战栗。胸膛剧烈地起伏着，他紧紧握着那把刀，仿佛握着失而复得的半条性命，又像是握住了父亲跨越漫长时光递来的、无声的慰藉。他抬起头，泪眼婆娑地望向赵师傅，喉咙剧烈地滚动着，嘴唇哆嗦着，想说什么，却最终只发出几声破碎的、不成调的哽咽。
