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“马上去，最后一笔，别催”
奶奶靠着床垛昏昏欲睡，手边的花茶散着香气。
窗外炸开的烟火映红了二小姐的侧脸，白猫四仰八叉躺在阳台，尾巴垂着，搭着暖气。
正想着明早要煮个地瓜白粥，手机震动，是他的消息，“看楼下”
站起来，快走几步，又慢下来，二小姐狐疑的张望，“干嘛去？”
朝她摆摆手，“没事，涂你的鸦”
“啥？这明明是艺术”看了看自己的画，又补一句，“抽象派”
站在厨房的阳台，看见他站在雪堆上面，距离有些远，看得不算真切。
然后看见围绕着他的，红色鞭炮摆成的“心”
张了张嘴，想象着一会儿鞭炮响起他站在中央类似自焚的光景。
眼见他点燃了打火机，摆弄着手中的几根，然后摇起了圈圈。
就是那种手摇的，简易烟花一样的东西。
不一会儿又掏出两根二踢脚，塞进砖缝，点燃了就跑，还滑了个跟头。
从开始的疑惑，到被逗笑，再到忍俊不禁，目不转睛。
那雪堆，心型的鞭炮，零下三十度的气温，飘荡的雪花，偶尔飞起的烟火，好像临时搭建的，专为我搭建的，小小舞台。
他是唯一的演员，我是唯一的观众。
依然在笑的，眼角却渐渐湿润，嘴唇抿着，想下楼去抱抱他。
然后眼见他挥了挥手，拜了拜年，朝南走了，又回来，大约舍不得浪费那鞭炮。
二小姐站在了身边，一齐看着他点了鞭炮就跑。
噼里啪啦的，浓烟起了又被风吹散，只余一地暗红的碎片。
张了张嘴，肩膀垮下来，叹了口气，不知说什么好。
二小姐认真想了一会儿，指着下面，一脸正经，“这个花语是。。。他的爱是个屁？”
