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沈星河把BP机按灭在掌心时,台灯的光晕正漫过他摊开的《国际金融实务》课本。
书页间夹着的安然2000年财报复印件被风掀起一角,纸边蹭过他指节,像前世母亲化疗时枯瘦的手。
"林教授..."他对着天花板轻念这个名字,喉结动了动。
前世他在2015年的达沃斯论坛见过那位纽约大学的经济学泰斗,当时老人正用银匙搅动咖啡,说"年轻人,金融的本质是信息差,但玩得过火会烧到自己"。
现在这把"火"攥在他手里——王工程师说林教授对"98年中国学生讨论金融监管"很感兴趣,邮件里甚至附了张手写便签:"或许我们可以聊聊离岸金融的合规边界。"
他转身拉开书桌抽屉,里面整整齐齐放着十张腾讯原始股凭证。
纸页边缘泛着旧黄,那是他用倒卖球星卡的第一桶金,通过海外笔友账户在1998年3月悄悄吃下的。
指腹抚过"马化腾"的签名,他想起前世这个名字出现在胡润榜时,自己正蹲在ICU外的长椅上,听着母亲心电监护仪的滴答声。"这次够了。"他把五张凭证抽出来,复印件上"1998年10月25日"的日期被台灯照得发亮——明天,他就要用这些作为本金,通过林教授的名义在开曼群岛注册离岸基金。
BP机又震了。
他抓起来看,是王工程师的新消息:"林教授助理确认,明早九点视频连线。"
窗外的梧桐叶突然沙沙作响,风卷着湿润的土腥味钻进来。
沈星河打了个寒颤,伸手去关窗时,瞥见楼下路灯下站着个穿米色风衣的身影。
那人仰头望了望他的窗户,转身消失在巷口。
他盯着空处看了三秒,突然扯过床头的运动外套套上,抓起钥匙冲下楼。
巷子里只余淡淡的烟草味,水泥地上有半截没燃尽的红塔山。
他蹲下身,指尖触到烟头时被烫得缩回——还热着。
回到房间时,电脑屏幕在黑暗中泛着幽蓝的光。
他打开邮箱,收件箱里躺着封新邮件,发件人显示"anonymous@blackbox",正文只有一行字:"你不是唯一一个知道真相的人。"
鼠标在"删除"键上悬了三秒,他终究点了"保存"。
指节抵着下巴,他想起今早路过学校传达室时,老张头冲他挤眼睛:"小沈啊,最近总有人问你班级。"当时他没在意,现在后颈泛起凉意——是谁在监视?
唐慕白?
还是...
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