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这时候，红发年轻人来了，肩扛双刃斧，扯着嘹亮的大嗓门笑道：
“你可别瞎扯了！让我听听你有什么名垂青史的大作？”
“不不，游吟诗人的诗是集体创作的，不是某一个人创作的。荒原上的诗和传奇，是流传在酒馆里的一段段故事组成的，通过游吟诗人整理、口口相传，一代代传唱下去。不知道作者是谁，也不在乎作者是谁。
帝王的历史冠冕堂皇，而游吟诗人的历史，才最真实。他们唱铁匠的故事，唱农民，唱强盗，也唱娼妇。唱英雄，唱贤者，唱底层人的命运，也唱王公贵族的奢靡。
我们每个人，都是创造历史的人。缺少任何一个，时代都不完整。”
他谦和地答道。
红发不屑一顾：“不是你创作的？岂不是最后连作者都不是你？”
“诗人是记录者。”叶无自我陶醉地说着，“诗人是叶子，风来了，叶子就动……”他唱道：“时间之下，我们是残破的石头，是腐朽史诗中的文字，是风蚀散去的泥沙……”
“少来你那文绉绉的一套，听得我起鸡皮疙瘩！”红发干笑了几声，“一会出了城，可闭上你那鸟嘴，我可不用你来传唱我的故事。”
他扭身到一边去了。
占卜师来了，他身材高大，留着披到腰间的长发，一脸颓废的胡茬，无精打采的样子。
臂弯下保护着一个小男孩，估摸年纪刚10岁出头，圆圆的脸蛋，手里拿着弹弓。
“带他一起吧。这个孩子很可怜，没人照顾他。”
“他是你什么人？”墨叔问。
“不是什么人。看他挺可怜，一个人在街边乞讨，留在城里一定活不下去的。”
墨叔同意了。
“你保护好他，野外很危险，能不能活着，要看自己。”
走到一旁的红发少年，偶尔用怯怯的目光，偷偷看一眼唐梦凡。
唐梦凡也故作腼腆，眨了眨羞涩的眼睛，撩一撩耳边的头发。
天渐渐亮了，广场上的人越聚越多。
“再等等，城门还没有开。”墨叔说。
这时候，就看见护城军的人，押着一个囚犯走了过来。
他们喝退人群，把囚犯绑在广场东侧的简易木架上。
人群炸了开锅，跑向那边看热闹。
“要处刑了，快去看看！”
“这次又是哪个倒霉蛋？”
“什么刑？是砍头吗？不是砍头就没意思了！”
囚犯手脚被捆住了，脖子上也缠了几圈。
看样子，是个老实巴交的年轻男人，吓得腿一直在颤抖。他的嘴巴被堵住了，发不出声音，但那双眼睛，传递着让人不忍直视的恐惧。
架子底下，有个方形石墩，沉积着乌黑的血迹。
