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老鱼头腌了一会儿，似乎觉得有点累了，直起身，捶了捶自己佝偻的腰。
“行了，剩下的，你来！” 他指了指木盆，“照着老头子我刚才那样，搅拌均匀！力气大点！别像个娘们儿似的，轻飘飘的！”
“我？” 陈纤歌愣了一下，指了指自己的鼻子。
“废话！不是你还能是谁？难道指望老头子我伺候你？” 老鱼头没好气地瞪了他一眼，把手里的木勺塞到陈纤歌手里，“快点！别磨蹭！天黑之前，必须把这些鱼都腌好！”
陈纤歌接过木勺，深吸一口气，硬着头皮开始搅拌木盆里的鱼。冰凉黏腻的鱼身，粗糙的盐粒，刺激的香料味，混合在一起，触感和气味都……一言难尽。但他还是努力模仿着老鱼头的动作，用勺子一下一下地翻动着，尽量让每一条鱼都均匀地裹上盐和香料。
木棚里，只有老鱼头捣香料和陈纤歌搅拌鱼的“沙沙”声，以及窗外偶尔传来的夜鸟叫声。空气沉闷而潮湿，时间仿佛也变得缓慢起来。
陈纤歌默默地干着活，心里却在飞快地运转着。今天的经历，就像一场荒诞的梦。从饥饿濒死，到误打误撞找到“工作”，再到现在的腌鱼“加班”，短短一天时间，他的生活就发生了翻天覆地的变化。
虽然这份“工作”又脏又累，老板又凶又抠，环境也恶劣得令人发指，但……他活下来了，不是吗？而且，他还吃上了两顿饭，虽然只是窝头和鱼杂糊糊，但那也是热乎的、能填饱肚子的食物。
对于一个在死亡边缘挣扎过的人来说，这已经足够奢侈了。
他抬头看了看坐在油灯下，正吧嗒吧嗒抽着旱烟的老鱼头。老头儿的脸隐藏在昏暗的光线里，看不清表情，只能看到烟雾在他头顶缭绕，像一团挥之不去的愁云。
陈纤歌突然觉得，这个古怪的老头儿，似乎……也没有想象中那么讨厌？虽然嘴巴毒了点，脾气臭了点，还抠门得要命，但至少，他给了自己一口饭吃，还给了自己一个活下去的机会。
也许，在这个残酷的世界里，人与人之间的关系，本来就是这么简单而复杂。一句恶语相向，可能也藏着一丝不易察觉的善意；一份冷酷的剥削，或许也包含着一种生存的默契。
他低下头，继续搅拌着木盆里的鱼，动作变得更加卖力，也更加认真起来。为了那两顿窝头，为了这来之不易的“工作”，为了……那一点点微弱的希望，他也要拼尽全力，活下去。
夜色渐深，后巷的垃圾堆里，偶尔传来几声野猫的叫声，凄厉而尖锐，划破了夜的寂静。木棚里的油灯火苗摇曳，映照着陈纤歌瘦弱的身影，和老鱼头佝偻的背影，在潮湿阴暗的空气中，缓缓拉长，又缓缓缩短，如同两个在命运之河中，互相依偎，又各自漂泊的孤舟。
陈纤歌感觉自己的两条胳膊已经不是自己的了，像是两根被过度揉搓的面条，软趴趴地搭在木盆边缘。盆里的鱼，在盐、香料和自身黏液的混合物中，终于被他搅拌得“雨露均沾”，每一条都散发着一种“我命由天不由我，但至少我腌入味了”的悲壮气息。油灯的火苗不安分地跳动着，把他的影子拉得老长，投在布满污渍的墙壁上，活像一个正在进行某种神秘黑暗仪式的瘦弱巫师。
“行……行了吧，于老三爷？” 陈纤歌喘着粗气，声音嘶哑得像漏风的破风箱，他抬起头，用一双混合着疲惫、恳求和一点点“再搅下去我就要交代在这儿了”的眼神看向老鱼头。
老鱼头于老三不知何时已经停止了抽烟，正眯缝着那双浑浊的老眼，审视着木盆里的“成果”。他用鼻子发出一声意义不明的哼唧，像是对陈纤歌的劳动表示了某种程度的……不嫌弃？
“哼，马马虎虎，勉强没把我的盐糟蹋光。” 老头儿撇撇嘴，站起身，活动了一下他那仿佛生了锈的腰，“腌鱼这活儿算你过了第一关。不过，别高兴得太早，明儿一早，还有更要紧的。”
“更……要紧的？” 陈纤歌心里咯噔一下，一种不祥的预感油然而生。他看着老头儿那张布满沟壑的老脸，总觉得对方接下来要说的话，不会是什么轻松愉快的睡前故事。
老鱼头没直接回答，反而慢悠悠地走到墙角，从一堆乱七八糟、散发着陈年霉味的杂物里——包括破渔网、断裂的船桨、几个长满了绿色绒毛的浮漂——扒拉出一件东西，随手丢到了陈纤歌脚边。
“哐啷”一声，伴随着一阵铁锈碎屑的飞扬。
陈纤歌低头一看，差点没把眼珠子瞪出来。那是一柄短剑，如果还能称之为剑的话。剑身锈迹斑斑，坑坑洼洼，像是刚从哪个古代沉船遗迹里打捞上来，又被海怪啃了几口。剑刃钝得估计连块豆腐都切不开，剑柄上缠绕的麻绳早已腐朽不堪，露出下面黑乎乎的木头。整把剑散发着一股浓郁的铁锈味和“我很老，我很危险（主要是对使用者而言）”的气息。
