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老刘突然掀翻桌子，油灯在地上摔得粉碎。黑暗中传来金属摩擦的脆响，苏文砚摸出藏在靴筒里的短刀，却被一只冰冷的手扼住了后颈。
“有些账，还是烂在肚子里好。”老刘的声音像砂纸磨过木头，“就像你父亲，到死都没敢说出那缺页上记着谁的名字。”
刀锋抵住咽喉的瞬间，苏文砚突然想起杀虎口那具尸身紧握的拳头里，藏着半张被血浸透的账页。他猛地偏头，短刀划破掌心，血珠滴在账册上，竟晕开了个鲜红的“赵”字。
老刘的动作顿住了，火盆的余光里，他左手无名指的月牙疤在颤抖。“你怎么知道……”
“因为我见过另半张。”苏文砚盯着他，“在赵玉贞的嫁妆匣里。她丈夫赵总商当年不是卷款潜逃，是被人灭口了，尸体就藏在晋祠圣母殿的壁画后面——那里的颜料里掺了朱砂，正好能盖住血腥味。”
窗外的风雪突然大了，账房的木门被吹得反复撞击门框，发出像敲更一样的声响。老刘突然笑起来，笑声里混着咳嗽：“你父亲当年就是这样，拿着半张账页跟我们讨价还价。他说只要保住赵家唯一的血脉，就把缺页交出来。”
苏文砚的刀松了些。他想起二十年前那个雨夜，父亲抱着个襁褓冲进家门，襁褓里的婴儿戴着个银锁，锁上刻着半个“贞”字。
“那孩子……”
“在蒙古草原。”老刘从怀里掏出个油布包，塞进他手里，“这才是真正的缺页。当年烧的都是假账，真账早被你父亲拆成三十张，分藏在各处。这是最后一张。”
油布包里的账页泛着淡淡的桐油味，显然是被人用油纸仔细裱糊过的。上面的字迹力透纸背，正是父亲的笔锋。苏文砚的指尖抚过页尾那个小小的“砚”字——那是父亲每次记完账，都会特意给年幼的他留下的记号。
“赵总商的女儿叫赵砚儿，对吗？”他声音发紧，“当年父亲抱回来的孩子，就是她。”
老刘点点头，火盆里的炭终于燃尽了，只剩下一堆白灰。“你父亲用自己的命换了她的命。盐引案的真账本，其实就藏在你一直带在身边的那本《论语》里——你母亲当年把账页拆成细条，混在书脊的装订线里了。”
