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天气开始转凉了，风从巷口吹过，卷着落叶，也卷着一股说不清的寒意。
西仓的卷闸门刚换了新的，铁皮还带着焊接的焦味，我靠在门边，点了一根烟。指尖微微发凉，烟头一点点烧红，在暮色中跳动。
一辆黑色迈巴赫缓缓驶来，沉稳无声，像条夜里的鳄鱼。车灯掠过地面，映出一串白亮的光斑。
我眯起眼。
车牌熟得不能再熟了——“江K1T533”。
小彪的车。
—
车在门前停下，车窗滑落，一股冷气伴着皮革香味涌出。
副驾驶探出一个人，是个穿西装的小年轻，头发抹得锃亮，脸上挂着一副标准的、恭敬又讨好的笑。
他拿着一只黑色封皮的请帖，恭恭敬敬地举着：“净空哥，彪哥让我给您送个请帖。”
我没动。
只是吐了口烟，看着他。
小年轻被我的沉默逼得有些尴尬，只好讪讪地下车，快步走到我跟前，双手把请帖递上来，动作恭谨得像是端着一块炸药。
我低头看了眼那请帖——黑底金字，厚重得过分，边角还压了暗纹，像是为了告诉人：这不是邀请，这是命令。
上面只写了一行字：
“八月廿九，兄弟小宴，共饮三杯。”
落款是潦草一笔：
彪·兄敬邀。
我随手翻了翻，里面夹着一张便条：
“阿宝兄弟一起，有福同享。”
我笑了。
笑得意味不明。
抬起头，盯着那小年轻，声音轻得像风，但每个字都扎人：
“他这请帖，不是请我喝酒，是请我赴死吧？”
小年轻脸上的笑容僵了一下，眼神闪了闪，立刻低头：“净空哥说笑了，彪哥就图个热闹，圈里人都在呢。”
我把请帖收进口袋里，动作慢条斯理，像收起一把藏着毒刺的刀。
“行，我去。”我说。
小年轻松了口气，连连点头：“那到时候，我来接您？”
我弹了弹烟灰，语气淡淡的：
“不用。我自己带人去。”
“但带谁，不一定。”
—
车一走，我回到仓库，把请帖扔到桌上。
铁皮桌面磕出沉闷的一声响。
阿宝正拆着一箱新到的货，听见动静回头一看，脸色一下子变了。
“小彪请你？”他问。
我点头。
他走过来，一眼扫到便条上写着自己的名字，眉头拧成了疙瘩：“还点了我？”
我抽了口烟，点头：“嗯。”
阿宝沉默了几秒，脸色越来越难看，最后咬牙低声说：
“哥，别去。这请帖就是块招魂幡。小彪早就对你不服，这回摆宴，不是吃酒，是割人。”
我笑了笑。
没接话。
阿宝憋了半天，突然冒出一句：“我替你去。”
我抬眼看着他。
他眼里全是真，带着一股跟自己死磕的倔强。
“你不怕？”我问。
“怕。”他说得干脆，“可我更怕你出事。”
我盯着他看了很久，烟在指尖快燃尽了，烫得发烫，我才轻轻地笑了笑：
“你知道吗，现在我最怕的，不是他们杀我，而是我死了以后，留你一个人傻站在火里。”
—
那天夜里，我拨通了大柱的电话。
“这局，你知道吗？”我问。
电话那头静了几秒，大柱轻轻笑了笑：
𝙱 𝒬 G 𝐎 𝙆. n e t
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