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他没有求饶，也没骂我。
只是缓缓爬起来，坐在地上，把拳套扯下，靠在铁栏边上，喃喃自语：
“这一局输了……又该怎么交代啊……”
我忽然愣住。
他低头，从口袋里掏出一部老旧手机，颤着手拨通电话，压着嗓子说：
“老婆……嗯，没事，就是抽筋了。
对，奖金没拿到……唉，明天你少给女儿买点吃的吧……”
那一刻，我心头狠狠一震。
我不知道是因为他声音太低，还是因为他眼神太像那年冬天、我被打趴在废楼边、躺在血里的自己。
—
我走出铁笼，没接受庆功的酒，只坐在后台一个小角落，低头看自己的手。
那只手还在发热，手背红肿，虎口发麻。
可更烫的，是心。
庄婧发来一条消息：
“听说你赢了。”
我没回。
她又发：
“你现在是江湖人了，对吗？”
我犹豫了一下，回复：
“我赢了一个男人，也赢了一个夜晚。”
“可我不知道我有没有输掉自己。”
—
我那晚没有回仓库，独自在江边坐了两个小时。
凌晨一点，江面雾起。
我看见一个捡瓶子的老头从我身旁走过，背影佝偻，衣衫单薄。
我忽然想起阿春说的那句话：
“兄弟，别记仇，都是混口饭吃。”
是啊。
有多少人，用拳头谋生； 又有多少人，被拳头埋了。
—
我在笔记本上写下：
“今晚我出拳了，打得很狠，也打得很准。
可我不知道我打断的，是他的骨头，还是我的心。”
“人可以冷，但不能冷得连自己是谁都不记得。”
“如果我终有一天成为真正的‘狠人’，那我希望我还记得——
我曾也跪在泥里，被人一拳一拳砸得咬着牙活下来的样子。”
