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罗塞之墙的卡拉尼斯区，午后的阳光透过“锈杯酒馆”那扇蒙着油垢的玻璃窗，只留下几道模糊的光影，勉强照亮了内部昏暗的角落。
酒馆里弥漫着陈年麦酒、烟草和些许汗酸混合的复杂气味，木桌上酒渍斑斑，地上铺着一层踩踏已久的锯末。
酒馆老板巴纳比，一个有着稀疏灰发和一双戴着薄薄老花镜的老人，正费力地展开一张从王都传来的报纸。
那报纸粗糙廉价，纸张泛黄且有些湿润，墨迹也常常模糊不清。
他颤抖着、带着老茧的手指，小心翼翼地描摹着每一行的字，然后磕磕绊绊地念出来，声调缓慢而沙哑：
“‘…王…王都…弗…弗里茨…陛下…’”巴纳比的语音里带着一丝难以置信的颤抖，每念出一个字，他都得停顿一下，仿佛要消化这几个字里蕴含的巨大冲击。
周围围坐着一圈人，他们或是穿着粗布衣衫的农夫，或是沾染着泥土的搬运工，亦或是眼神疲惫的工匠。
此刻，所有人都伸长了脖子，耳朵竖得高高，几乎要将脑袋探到报纸上方去。
他们听得异常认真，完全不在意巴纳比念得有多慢，甚至偶尔会把一些复杂的词语念错。
对于这些没有什么娱乐生活的底层民众来说，这是他们了解外面世界途径，也是打发时间的消遣。
当巴纳比终于念到关键之处——“‘…被…被捕…’”——的时候，酒馆里响起了一阵压抑不住的集体喘息。
紧接着，一阵低沉的窃窃私语像潮水般在人群中蔓延开来，有人不自觉地抓紧了手中的酒杯，有人则揉搓着粗糙的双手，脸上的震惊与困惑交织在一起。
“乖乖，国王都被抓了，这、这他娘的……”一个酒糟鼻的男人，名叫古斯塔夫，平时最爱胡吹大气。
此刻更是将那只破旧的酒杯举得高高的，像是在向空气中的什么东西致敬，他的声音带着一股浓重的酒气和掩饰不住的兴奋，“那谁来当国王啊？”
他身旁的约尔格，一个总是有些结巴的瘦小汉子，因酒精的作用，脸色涨得通红。
他平时在酒馆里话语不多，但此刻却忍不住接腔，带着几分不屑和挑衅：“怎、、怎么？你想当啊？”
古斯塔夫哈哈大笑起来，笑声在酒馆里显得格外刺耳。
“我当然想！你不想么？当了国王，那能喝上多少酒啊！嗝~~”他说着，仿佛已经看到自己坐在黄金宝座上，面前是流淌不尽的酒河，身旁有无数美酒佳肴环绕。
约尔格被他那放肆的幻想所感染，眼神也开始变得迷离，在酒精和这突如其来的“王位空缺”的刺激下，他也不由自主地陷入了某种荒诞的狂想。
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