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如今，撤下来的，只有这一万五千余个伤痕累累、几近破碎的躯壳。
无数的“老黑”、“狗蛋”、“王铁柱”……永远留在了这片被血浸透的山岭，化作了隘口上沉默的岩石，化作了南岭深处呜咽的风。
这份惨胜，是用近乎全军覆没的代价换来的。
陆川缓缓地、极其沉重地抽回自己的手。
他站直身体，背对着帐篷门口透进来的、越来越亮的胜利晨光，面朝着行军床上那个仿佛被抽空了所有力气的铁骨军长。
他深深地吸了一口气，那空气中浓烈的血腥和药味直冲肺腑。
然后，他抬起右手，五指并拢，指尖稳稳地抵在了自己染满硝尘的太阳穴旁。
一个标准的、带着千钧之力的军礼！
没有言语。
所有的悲痛，所有的敬意，所有的承诺，都凝聚在这无声的军礼之中。
他的肩膀绷得笔直，如同山岳。他的眼神沉静如水，深处却翻涌着惊涛骇浪。
一滴滚烫的液体，终于再也无法抑制地，挣脱了眼眶的束缚，顺着他刚毅的脸颊轮廓，无声地滑落，砸在脚下冰冷的地面上，洇开一小片深色的湿痕。
帐篷外，胜利的欢呼如同怒潮，一浪高过一浪。
阳光终于刺破了最后的云层，将金色的光芒泼洒在硝烟渐散的南岭群峰之上。
汨罗江，这条流淌着千年楚魂的河流，此刻成了阿南惟几第11军最后的囚笼。
浑浊的江水被炮火反复撕裂，漂浮着肿胀的尸体、破碎的船板、翻白的肚皮和散落的文件，在惨淡的日头下泛着令人作呕的油光。
被压缩在狭窄南岸滩涂和几处残破村庄废墟间的日军残兵，早已失去了“皇军”的体面。
土黄色的军装被泥浆、血污糊得看不出原色，士兵们如同行尸走肉，在泥泞中蠕动。
饥饿，像无形的毒蛇，啮咬着他们最后的力气。
有人用刺刀费力地切割着战马早已僵硬的尸体，刀锋刮过骨头的嘎吱声令人牙酸。
更多人麻木地蹲在角落，费力地咀嚼着皮带、草根，甚至从潮湿泥土里抠出的蚯蚓。
