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方烈第一次闻到死亡的气息是在刚果盆地潮湿的空气中。那时他刚满十八岁，背包里塞着崭新的记者证和一台价值不菲的摄像机，鞋底还沾着伦敦机场的沥青。
“菜鸟，跟紧了。”资深战地记者马克吐掉嘴里的口香糖，眯眼看向远处升起的一缕黑烟，“那里就是反政府军的据点。”
方烈调整着相机焦距，手指微微发抖。透过镜头，他看到几个衣衫褴褛的孩子在废墟间奔跑，像一群受惊的麻雀。远处传来零星的枪声，但孩子们似乎早已习以为常。
“别拍那些没用的。”马克粗鲁地按下他的镜头，“观众要的是爆炸、鲜血和眼泪，明白吗？”
他们的越野车在泥泞的道路上颠簸前行。
方烈的笔记本上记满了当地向导的警告：不要单独行动，不要相信任何自称政府军的人，尤其不要拍摄儿童士兵——那些背着AK-47的娃娃脸会毫不犹豫地扣动扳机。
“到了。”向导突然踩下刹车，指向一片被铁丝网围住的营地，“难民营。霍乱爆发，每天死二十个以上。”
方烈闻到了那股气味——腐烂、排泄物和漂白剂混合的刺鼻味道。他下意识地捂住鼻子，却被马克狠狠拍了下后脑勺。
“专业点，小子。”
第六天的凌晨，炮火惊醒了整个难民营。
方烈抓起相机冲出门时，天空被曳光弹照得如同白昼。妇女的尖叫声和孩子的哭喊混成一片，几个持枪的士兵粗暴地推搡着人群。
“政府军和叛军交火了！”马克兴奋地打开卫星直播设备，“快拍那个受伤的女人！对，把镜头推近！”
方烈的镜头捕捉到了一个被弹片划破腹部的孕妇。她躺在泥地上，肠子流了出来，双手却还死死护着隆起的腹部。方烈的胃部一阵痉挛，但手指依然稳稳地按着快门。
“完美！”马克检查着素材，“这段能卖五万美金！”
突然一声巨响，方烈感到一股热浪将他掀翻在地。
耳朵嗡嗡作响，视线里全是飞舞的火星。他挣扎着爬起来，看到刚才马克站立的地方只剩下一个冒着烟的弹坑，和半截焦黑的断臂。
“马...克？”方烈的声音卡在喉咙里。他的脸上沾满了温热的液体，分不清是自己的血还是同事的碎肉。
醒来时，他发现自己被关在一个铁笼子里。右腿传来钻心的疼痛，低头看去，一根钢筋贯穿了大腿，血液已经凝固成了黑红色。
“记者先生，早上好。”一个穿迷彩服的男人蹲在笼外，牙齿在黑暗中泛着森白的光，“你的电视台不愿意付赎金。”
方烈的喉咙干得冒烟：“水...”
男人笑了，拿起一瓶矿泉水拧开，然后慢慢倒在地上：“很遗憾，他们说你不值五十万美金。”
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